¿Eres la basura o el recolector?
Hay miradas que nunca se conocen, bailan en la mentira, buscando verdad en las orillas.
Balaustre:
La canasta está de luto
Balaustre:
La canasta está de luto
jueves, 12 de marzo de 2015
Se me nubla el corazón ¡Está lloviendo!
Se me nubla el corazón
¡Está lloviendo!
Las gotas de lluvia no son personas,
son títeres.
La lluvia desmiente,
La lluvia desmiente,
cada certeza.
La lluvia es el recordatorio de cada intento,
La lluvia es el recordatorio de cada intento,
fallido.
Llueve congoja,
Llueve congoja,
como la grosería espontánea.
Cuando llueve,
Cuando llueve,
siento un pendiente olvidado.
Balaustre:
Todo es mejor en par
Balaustre:
Todo es mejor en par
Hoy me toca dormir pero no soñar
Hoy me toca dormir pero no soñar
Se supone que dormimos de noche pero yo,
le robo lo que puedo al insomnio.
Balaustre:
Te pueden robar el sueño alguna vez, pero nunca un sueño
Balaustre:
Te pueden robar el sueño alguna vez, pero nunca un sueño
¿Somos lo que recordamos?
¿Somos lo que recordamos?
Los mudos (as) que conozco les duele mucho algo y se les va la vida cargándolo solos.
Mientras me comen los gusanos o me consumo a fuego lento; algo somos mientras nos olvidan.
Mi entusiasmo me recobra cuando lo descubro en tus ojos.
Mientras me comen los gusanos o me consumo a fuego lento; algo somos mientras nos olvidan.
Balaustre:
Mi entusiasmo me recobra cuando lo descubro en tus ojos.
Pergeñar
Pergeñar
Cuando a una persona le tienes que decir lo que esperas de ella y,
además no lo entiende.
Hay dos tarados.
Balaustre
#microcuento
Balaustre
#microcuento
domingo, 1 de marzo de 2015
Descontando ayeres
Descontando ayeres
Quien no merece una vida feliz
se roba una tarde.
Balaustre:
La frecuencia no se borra
Con antifaz no se sueña
Con antifaz no se sueña
Te voy a encontrar en un asilo,
repitiendo mis olvidos.
#microcuento
Balaustre:
Para un indeciso no amanece jamás
Marzo intenso
Marzo intenso
El color de marzo es azul mar,
pero yo,
lo vivo en rosa.
Renazco en mi mes,
para seguir muriendo.
Balaustre:
En marzo soy yo
lunes, 16 de febrero de 2015
Volviéndome loca
Volviéndome loca
Anda la muerte por mi cuadra llevándose ancianos, debería visitar mi casa, que, si me lleva a mi también descanso.
Balaustre:
Volviéndome loca me sincero en los cuentos o en los cuentos acepto mi locura, en mi desesperación, solo se que me sostienen las letras.
sábado, 7 de febrero de 2015
Ojos de payaso
Ojos de payaso
No se si me rescatan o los acompaño, pero es la manera de no olvidarme.
¡Me encantan los payasos!
Balaustre:
Sonrisa chueca con pelitos en la nariz
¡Me encantan los payasos!
Balaustre:
Sonrisa chueca con pelitos en la nariz
Con cariño para @yovaro pic.twitter.com/uZnO7RXZo4
— 7 (@TULTECO7) febrero 8, 2015
Mira @yovaro las plumas y el cuaderno que use para el dibujo pic.twitter.com/xjNyzR6Jvq
— 7 (@TULTECO7) febrero 8, 2015
jueves, 5 de febrero de 2015
¿Y?
¿Y?
La luna observa, no necesita hablar, se comunica con luminosidad, se esconde perversamente y voluntariosamente provoca.
La noche es muy inútil, y le robo todas las horas que puedo.
Balaustre:
Yo hago que amanezca, pero nunca intrusa.
Luna de ti
Luna de ti
Luna de pensamiento
Balaustre:
¿Quién me envió la luna esta noche?
martes, 3 de febrero de 2015
¡Maldita lluvia!
¡Maldita lluvia!
Tú miedo hace sentir grande al pusilánime y no te entiendo; eres torpe y tarado con la bondad.
Cuando llueve no hace frío, lo helado llega cuando recuerdas.
Balaustre:
Un nublado con la lluvia en pausa y silencio de hambre
lunes, 2 de febrero de 2015
No hay mañana
No hay mañana
La coincidencia obliga a recapitular y nos acerca al punto, donde encontré tus ojos sin brillo, fui espejo para descubrir un alma cansada con las ganas de vivir olvidadas.
Cada vez que te veo, caminas mas lento y el peso de tu testarudez no puedo compartirlo, y sin voltear me acompaño de lo que olvidaste que eres.
Balaustre:
Te regalas a quienes te hacen viejo y llenan tu joroba de miedos para robarte la vida
domingo, 1 de febrero de 2015
Cosario
Cosario
Nada mas puntual que el tema del cuento, las reuniones exhuman la tontería de lo pendiente y lo olvidado.
La disputa por nada.
Y recuerden: En la segunda botella de vino salen los muertos, los complejos y la lista de reclamos de cada año.
Siempre queda un pedazo de alma, que aún confía.
Balaustre:
Un cuento malo es como invertir mal el afecto
Y recuerden: En la segunda botella de vino salen los muertos, los complejos y la lista de reclamos de cada año.
Siempre queda un pedazo de alma, que aún confía.
Balaustre:
Un cuento malo es como invertir mal el afecto
jueves, 29 de enero de 2015
El único lugar
El único lugar
Observo que la muerte llega a quien esconde el dolor y a quien ya se cansó.
Que curioso, según yo, la muerte es cobarde y no está en los ojos, espera en los rincones y en el olor.
La muerte hay que verla de frente, para que no se confunda.
A lo mejor, podría aprender a compartir la vida, pero nunca delegar la muerte.
Balaustre:
En la muerte se perdura
miércoles, 28 de enero de 2015
Café olvidable
Café olvidable
Es el café de los pasos que siempre escucho pero nunca llegan.
Café de ayer o de mañana pero no de hoy,
Como ilusión que se aleja de la expectativa,
Pacto vulgar que denigra el tiempo y el detalle.
Café de hoy que llegó con eco de palabras perdidas, palabras sin carácter.
Café encontrado en la permanencia de la monotonía y el deber.
Muerto en vida y sepultado en la amargura, el café que busca su aroma para ser eterno.
Mi café en mano que no quiere amanecer, café con rumor constante.
Balaustre:
Hay mañanas que permanecen en la noche
martes, 27 de enero de 2015
Olvídame pero no me dejes
Olvídame pero no me dejes
Intenciones y actitudes que los vuelvo título porque no los comprendo hasta que los siento, leer con la emoción, no para entender sino para sentir.
Saltearse letras y omitir anécdotas, como malos días que se acumulan en el archivo muerto que nunca termina de morir.
Las letras brincan, y embonan la conclusión con el disparate, como encontrar el abrazo eterno en un día lluvioso y frío.
Balaustre:
No me sueltes nunca
lunes, 26 de enero de 2015
No somos ellos
No somos ellos
Yo, soy granizo que olvidó ser lluvia,
Y cuando llueve en cada ventana,
Cada gota de lluvia llega para iluminar un recuerdo nublado,
La quietud con que se posa cada gota humedece el detalle, que a menudo, creo perdido y olvidado,
Y en lo perdido, en los pensamientos borrosos, en lo ido, en el fondo de la taza, en las últimas 12 gotas hasta de un mal vino,
En la luna de anoche o en la que no se me antojó fisgonear, en la que a veces sin querer descubro en los momentos de mirada perdida, ahí, donde siempre te encuentro a ti.
La diferencia no es cobarde.
Balaustre:
No somos ellos, eres mejor y, juntos podemos hacer mucho
domingo, 25 de enero de 2015
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
