Un año menos 2015

Un año menos 2015

Todo es inicio a las 6:14 del último día del año, con una tarde nostálgica, la luna está nublada, enojada quizá pero imaginando.

En los finales de año, no queda mucho por decir o casi nada.

Lo importante de extrañar es tener la oportunidad de decir te quiero, conmigo.

¿Esperando años? Yo prefiero despedirlos y tener todo el espacio para ti. Solo por hoy, revivir la emoción en lo viejo, el recuerdo que no siempre llama.

No te quiero para ratitos, te quiero para vivirnos, para despertarnos, para odiarnos,  fastidiarnos por momentos y amarnos mucho con la vida que juntos derrocharemos.

Atormentarnos y tomarnos de la mano para platicar, y con silencios decirnos que llegar antes o llegar después no tiene importancia si se está para quedarse. 

Hacer de los días nublados un día lleno de sol y de las ofensas un desafío con los olvidos que, si existen.

Silencios dispersos y medios olvidos, verdades monótonas y mentiras mágicas para salvar el deseo de quererte muy lejos cuando la espontaneidad rompa el abrazo con la manía inoportuna.

A veces los mejores regalos de la vida nos llegan solo cuando ya aprendimos lo suficiente, para valorarlos.

Mientras no aprendemos, estamos ciegos, lo mejor siempre  está esperando. 

La certeza que da verdad a la palabra, es tu presencia.

Para qué recontar, si lo que cuenta no se enumera.

Balaustre

El año menos de un año más del verdadero amor que implica vivir.

La historia que necesita puntos: seguidos, suspendidos y los a parte para qué, del mismo amor sea un reinventar constante en los temas que cada día la vida espera.

Mis entrelineas de 'Amarres perros'

Mis entrelineas de ‘Amarres perros’

Yolanda Valenzuela 

(@Yovaro)

http://www.sdpnoticias.com/nacional/2015/12/21/mis-entrelineas-de-amarres-perros 

Encontrar la verdadera amistad entre los once  o doce años de edad y decidir que son a quienes y a dónde siempre regresarás, independientemente de los años, los caminos y la vida; y eso, valida en toda su extensión las  631 páginas de ‘Amarres perros’ de Jorge G. Castañeda; porque a veces nos lleva la vida completa o buena parte de ella, descubrir que todas las relaciones son una decisión; las buenas y también las malas.

Coincido en lo desagradable que resultan las tradiciones, y pudo encantarme la ironía en cascada de dichos y refranes  con que señaló y fue cerrando épocas, vivencias, experiencias y capítulos,  hasta llegar al final del libro, aunque los dichos no alcanzaran para  cerrar el ciclo.

Y cuando digo que no cerró el ciclo lo hago desde mi percepción, literalmente puntualizó tantas veces la comodina y placentera manera de vivir su etapa actual que,  está intentando por escrito el autoconvencimiento y de paso pedir que alguien lo persuada de lo contrario.

Las soledades son reales o inventadas según el momento y ganas de regodearse en el mal sabor que todo el mundo encuentra a su paso, lo que sí no le creí, es su locura por la conductora por muchos motivos y el principal; Jorge posee la inteligencia y preparación  más allá de lo que puede juzgarse necesaria para existir  pero nunca suficiente para conquistar la vida y los deseos, hecho que confronta la razón y el corazón;  la pasión por sus proyectos define el pensamiento analítico para concretarlos, entonces: puedo entender que se haya convencido para apasionarse,  pero sobre todo analizado el contacto que logra y genera la conductora con la gente, sin mencionar el arrastre por tener presencia continua  en medios y  la familiaridad que produce la televisión, tan conveniente para su candidatura independiente, si se hubiera concretado, porque eso es, lo que Jorge justamente no tiene o no hace. ‘Contact’  

Aunque lo desdeñe toda mi vida, por alguna extraña razón el porcentaje de votos en  Elecciones Constitucionales siempre se decanta por los individuos que retratan carisma, no necesariamente lo son; la sapiencia, experiencia e inteligencia dibuja una linea abismal que se confunde con antipatía, pedantería y rechazo, casi siempre una mala lectura.

Resulta imposible creer y hasta pensar que Jorge pudiera enamorarse, su inteligencia es tanta que le alcanza para aceptar que sus soledades a veces las padece su hijo, y lo anterior es el martirio que padecemos los hijos con una madre o padre sin pareja y que ellos siempre niegan y nunca arreglan. 

A mi me lleva mucho tiempo entender comentarios muy simples, se quedan revoloteando meses, a veces años, hasta que un día se acomodan para darle la razón a quien me lo haya compartido  y así, hoy puedo decir que, lo único que me quedé esperando del libro de Jorge G. Castañeda, son mas detalles de su relación con la conductora, aunque sea por morbo. 

Lo demás es la historia personal y pública de una persona que reúne todo lo que tanto necesitamos en las diferentes áreas y temas urgentes del México que, realza tarados y ningunean inteligencias. 

Balaustre: Solo espero que  el concurso Alfaguara sea condescendiente y permisivo en los errores que encuentre en las obras que concursan anualmente; tan tolerantes como los lectores que descubrimos sus errores editoriales en ’Amarres perros’  de las Pág. 462; Pág. 446 entre otros que encontré al inicio y no los señalé por la pereza de levantarme por un bolígrafo.   

       

Apología

Apología

Las autobiografías, me parece que deberían escribirse cuando ya no recuerdas tu vida, 

para que sea una historia con emoción.

Balaustre:

Las letras son la puerta de la fortuna

Cama para tres

Cama para tres

No soy conservadora en extremo pero puedo aceptar que con la edad varían las razones, defendía el espacio y prefería cama para dos, 

¡el trío es lo de hoy!

Un telefono grande y muy gritón, una almohada que susurra, organiza y posterga sueños y una laptop que ilumina las idea.

No admitir la laptop en mi cama, mi único buen hábito que había conservado y lo acabo de perder. 

Duermo muy acompañada. 




Balaustre:
Quién piense que duermo sola está alejado de la realidad

Florilegio

Florilegio

Cada mañana 

colgamos los pedazos de sueños sin entender y 

el escenario de la vida 

se vuelve un rompecabezas.

Balaustre:

Sinapsis de emoción

¿Huele a café?

¿Huele a café?

(Nino)



No recuerdo la vida sin tí, 

eres madrugada y café.


Las personas que amo 

se están mudando a vivir 

al café.


Mi taza de café, 

acompañada 

más que nunca.


El aroma llama 

los recuerdos, 

eres mi café.


¡Tomemos café!


P.D

Nada era grave si estabas tú

Huevos y lechuga

Huevos y lechuga

Captaría mejor los detalles de la vida si mantuviera la mitad de receptividad con que salgo tarareando la canción del súper.


¡Sí! Esa canción horrible y estridente que caracteriza a los supermercados, y siempre se pega al inconsciente.


Tanto las disqueras como los mercados equivocan su estrategia de marketing, si yo cantara me promovería en el súper de madrugada y si fuera lechuga leería las ofertas en una disquera para musicalizarlas.


Las lechugas no tiene arrastre ni capacidad de convocatoria como una mala voz a todo volumen a las siete de la mañana. Como en la construcción de textos, a veces el final es el inicio que atraé. 

Olvidé comprar lo urgente, las necesidades son inventadas, para qué memoria, sí los antojos son recuerdos. 

Sospecho que pedantería, genio y contradicción son inherentes a la máscara, el súper que siempre lo visito en pijamas me ¡obsequia cada historia!

Y... "nadie es eterno en el mundo"

Balaustre:

Cuando ponemos atención...

descubrimos un mundo agradable

Gracejo

Gracejo

Dicen que los años pasan, pero yo digo que el tiempo se detiene en mi perfume y en el encanto de seguir disfrutando los pequeños momentos que se vuelven indispensables. 

El sentido paralelo y el mundo alterno en la imaginación y la sonrisa que conquistó Alf, el Melmaciano incapáz de producir el sonido de la "r", sin olvidar a los suspiros azules que todavía me recuerdan, volver a lo básico cuando la sonrisa se oculta, la emoción solo hay que motivarla, despertarla porque nunca se va.

Balaustre:

Inventar si es preciso para vivir con gracia y no olvidar el encanto

El mito perfecto

El mito perfecto

Cada secreto tiene un dueño solamente, aun si lo compartes, desde lo ajeno seguirá secreto, una vivencia se describe porque nunca se escribe.


La tristeza es el glamour de los payasos. Desde niña intuí que las máscaras no son para ocultar sino para enfrentar.

Balaustre:

¿Trascender con el personaje o con la historia?

Lloviendo está

Lloviendo está





Ayer comencé un libro, leí la primera página con la inquietud de imaginar una historia de las que se quedan para acompañar la vida, y hoy se cayó de mis manos.


Los sentimientos mejor a mano y la voz no tiene edad, como ruido de lluvia, una insinuación que se hace notar pero no se manifiesta.


Que tus grietas no tropiecen con mis olvidos, porque ese ir y venir agota, cansa y desgasta.


Todos somos de donde nos esperan menos el sueño que llega cuando ya no hay tiempo.

Balaustre:

Escuchar el pensamiento impropio que reprendió la risa

Dudando sin tí

'
Dudando sin tí




Twitter' nos obliga a definir  el me gusta por un corazón, a lo mejor es una señal que podríamos imitar, intensidad ocasional para saber  y hacer notar que somos un corazón que responde la pregunta ¿Qué está pasando? cuando estás pensando. 



Noviembre me gustó para cambiar de libro, porque siempre hay una historia para cada oportunidad, elegir el tema y agotar el invento, la explicación y la disculpa en donde no hay excusa.



Los muertos a veces nos recuerdan que, las lágrimas son por no amar lo suficiente a tiempo.

Balaustre:

Un corazón, un cuento y una historia

Retazos de hoy

Retazos de hoy

Hay dos clases de terquedades: la que perseguimos solo para reafirmar la inseguridad y la que confirma el verdadero interés, de alcanzar y ocupar en la noche  como en el día lo que amamos, lo que nos da emoción y vibra tambien con la razón.




El corazon no tiene memoria solo es terco y comodino, a veces hay que obligarlo a notar y amar a quién no se ve porque siempre está.







Balaustre:

Un trozo no es una sobra, es una sorpresa,  un diseño, actitud, curiosidad, gusto y decisión

Hilar alianzas

Hilar alianzas




Desperté en la rara sensación del desprendimiento, la ausencia de mis habilidades, la luna muda de anoche con su amarillo viejo que envuelve los recuerdos valiosos del año que ya se va, aunque ya no entiendo lo que dice. 
Dormí menos y no soñé nada, el contrasentido exacto  del anochecer de cada día, soñar mucho y dormir poquito, y en lo poco; que no me describe inicié mis cavilaciones.

Y, como cada día, sin ser costumbre de las que aburren y nada enseñan, comenzamos, Emilia mi amiguita imaginaria  de ‘twitter´que siempre me hace precisar los ovidos, la ocurrencia y la ironía con su sentido del humor a veces agrio como dulce, envuelto en la curiosidad que no sé si es duda o presencia, certeza o usurpación. 

Emilia:  No des paso a la angustia... 

Los genios tienen días de sombra.

Creí leer gusano que no sabe bailar, es un gusano paralítico pensé, así nacen las mejores historias, de una mala lectura.

__ Si no sabe bailar... 

Es un potente indicador... 

Ojo ahí... 

¿Me estás hablando del gusano o del gusano? ¡No me respondas!

__ Epa...
No suelo ser obediente...

(LOL)

Y en la no lectura que a tantos les intriga las medias charlas que motivan mis comentarios sin secuencia porque la cuenta de Emilia no es pública, tiene candado, dicen de  ella que en ocasiones es él y en la mayoría de las veces otros, pero siempre es aporte, complementa el comentario y la intención, redondea la actitud y tranquiliza, encontró en mi cuenta lo que yo ignoraba que me pertenece, la fantasía respalda el enigma, ella lo llama ingenuidad, y parafraseando al clásico refuto: 

“Nada se parece tanto a la ingenuidad como el atrevimiento” 
(Oscar Wilde)

El para siempre en tiempos modernos: "Monogamia sucesiva". *(1) 

¿Cómo ven?



__ No logro observar, aquello...




Uno tras de otro




__ Cultura de lo desechable...





Con el tiempo que lleva sincerarse y confiar, motivar el deseo, eso sin contar que la admiración no se construye porque es espontánea. 

¡Que pereza!




__ Ufff

Nosotras somos a la antigua...

En los tiempos de hoy...

Eso no corre...

Hoy prevalece la cultura del envase y la sexualidad.





Mi tía estacionó en mi mesita de guardar el polvo un san José porque consigue maridos perfectos, mi Buda lo reta del otro lado, mi pobre Buda, en lugar de tenerle la barriga lustrosa de porvenir o porllegar que me gusta más para la esperanza y el sosiego que da cumplir lo que decreta la imaginación, escribe el deseo y realiza la voluntad con decisión. 

El polvo contiene su barriga, la tierra que no siempre es olvido y no es seguro que sepulte. 

¡Ahora entiendo!
(LOL)






__ ¿Qué es éso "Maridos perfectos"?

¿Plato exótico o un árbol?

(LOL)






Un tal José y no hablo de aquella letra de Emmanuel donde José induce a la infidelidad y una manos que toman el amor con la espalda, antes de romper los papeles que anulan el vínculo que ata a la obligación y el desencanto con la herida de soñar sola donde otro cuerpo estorba. 

Hablo de José casto y digno  que estoicamente  abrazó la Fecundación In Vitro o del espiritu santo, la obra y gracia con que le resultara María la que no parió pero fue madre del hijo que obró milagros en un mundo que se parece tanto al nuestro, un pueblo con gente como la que nos rodea hoy, que crucifica la bondad y celebra la avaricia, donde cualquier tarado con suerte nos representa  y el instruido  se pierde en la disyuntiva del servilismo, la mediocridad conformista o el olvido; esa esfinge que llegó a mí mutilada, sí, ¡está mocho! 
y me carcome la curiosidad y motiva mi imaginación, qué le pedirían que cortaron su mano.

__ Menos mal que la mano...

(LOL)

En la cabeza de las viudas están los maridos perfectos, el para siempre de una vida que toleró los desencuentros, salvandos las distancias en esos mundos que se construyen a la sombra de una vida cómoda y muchos en la decisión de no extrañar el precio, se reencuentran cuando los años se fueron y en los que faltan está  el valor, la dignidad y el respeto, ese plus que ilumina tu espejo secreto, de donde sale José a cumplir antojos pero no a enderezar jorobas. 

Ese José  amputado en la herejía del morbo o el accidente del descuido que no dice tanto como el doble sentido,  más tardo en devolverlo  a su dueña que es mi tía, y mi mamá servir de conducto e instalarlo nuevamente en la mesa de guardar el polvo y las dudas en el lado derecho de mi cama, y así llevamos años, mi mamá no quiere morirse sin verme acompañada por obra de varón que la represente dígnamente para que continúe su ambicioso legado de amargarme la existencia y desdeñar mis letras sin destinatario, como si yo necesitara elemento que valide mi inspiración,  tergiverse la intención y juzgue mi actitud, confundiendo la fantasía y la historia con su impropia verdad.  

La magia siempre se rompe con cualquier compañía vulgar e ignorante del que nació sin el don de inventar, la mentira que se instala en el cuento y las ganas de imaginar que yo descubrí al terminar la primaria,  me gané un castigo cuando para fin de curso nos pidieron describirnos e inconscientemente encontré agradable descubrirme;  mi mamá leyó el tema y todavía no entiendo que mal pensamiento de mujer sin marido y resentida de un mal divorcio me cobró en mis primeras letras y ahora espera que mi inspiración seduzca.

En aquel entonces me encontraba  muy lejos de comprender que, jamas persona alguna llenará una descripción, las personas se disfrutan no se analizan y no importa que siempre lo olvide, al menos alcancé la libertad en la rebeldía,  las monjas ignoran lo majestuoso de semejante ejercicio porque ellas mueren en la cerrazón de una adoración enferma y la ignorancia del fanatismo en los cultos que asesinan el cuestionamiento, la lógica y la razón que por fortuna aprender desocupa, el tiempo  y la superación desmienten y enseñan a desaprender la información  inútil como estúpida, y, como dijo mi sobrina al preguntarle que aprendió en el primer día de su primer grado en el colegio de monjas: 

¡Mi Sor nos dijo que tuvieramos cuidado con los 'lombres'!


Cómo puede alguien cuidarse de lo que todavía no pronuncia con destreza, recordé cuando me dijeron que, una señorita seria no se ponía 'shorts', como si la decencia se encontrara en lo corto y en lo largo de cualquier tema que hoy pudiera motivarme.

Y sí, cuando la soledad te abruma, con una voz bonita, el mínimo del cariño y la cercanía necesaria para la confianza siempre se puede ceder o concederte una noche de pasión que ni sabes si será reconfortante aunque te acaricien el lugar indicado que trasporta a paraisos momentaneos y no siempre recurrentes, donde desembarca la bruma y el peso del exceso, ahí  donde se esfuma la lujuria y el atrevimiento, que al no ser paginas que admiten enmendaduras, tachones y borrones porque los errores no se ignoran,  la arrancas con decisión que deja marca pero no constancia, el  deseo imposible de perderte en lo inhumano, abrazarte para huir como papalote en el humo de un cigarro o hundirte en el abismo de cualquier almohada que siempre sirven de paracaídas, esos silencios que repelen el comentario de prolongar y detallar el tema que ya no ocupa, las mentiras bonitas enmudecen y los suspiros se asfixian, solo queda la sonrisa chueca para sostener una soledad mas presente que precisa y  recordarte que, debe existir el lugar donde la prisa se acabe.

Todos tenemos derecho a descubrir la desmemoria y aprender a ver la bondad en la memoria selectiva que cuando el tiempo pasa, la tormenta mas agresiva provoca risa, y más risa, solo risa cuando recuerdo el reclamo de mi exesposo: "decepcionas con tus comentarios" porque lo contradije desde el lugar de las verdades que es el alma, al responder sin calcular qué, ni por un momento pensara que nos iban a inhumar juntos, no estaba encontrando la manera de convivir con él en vida como para que yo alimentara su esperanza de planear la muerte y morar la eternidad en su compañía, si yo buscaba desperadamente el pretexto y la oportunidad para desatar el error  y enterrar aquel presente con un desahogo sin igual, defendí la verdad tratando de sostenerla con la objetividad que jamas se encuentra para el rídiculo que hiere mucho, cuando no se comparte. 


Cuando les conté esa anécdota a mi mamá y mi tía donde siempre rescato mi ternura y voz dulce, me dijo:

¿Tenías que decirlo?

¿Era preciso ser tan sincera cuando la muerte se antoja demasiado lejos?


Quedó muy claro que el asunto no es de santos ni milagros, es acallar la sinceridad para no desairar locos, que no creo poder aprender.




El santo es endosado pero a Buda lo adquirí yo, de la lectura de su vida conservo  la admiración por defender la propia manera y perseguirla sin ninguna seguridad de encontrarla; la verdad que entone mis cuestionamientos, incluso los rebeldes y eso significa la historia de Buda, principalmente la del mío que llegó a mí en lo peor de mi matrimonio, el inicio al que nunca le llegó el después.




La decepción como la admiración  casi siempre es recíproca, pesan mucho las expectativas ajenas, escucho a las personas que desde el amor adelantan reconocimiento y éxito que necesitan colgar, el trofeo que valide su inversión. 




Como contemplar mi muerte, seguido me descubro en la tercera persona que no soy, con virtudes sin conquistar, enuncian triunfos  que humildemente concurso y que no me duele perder, porque en cada error, como en cada caída se escribe un mejor párrafo.




De cada intento y después de cada tristeza, las palabras combinan mejor, muy pocas veces he creido encontrar el amor y sí perdí la fe, también descubrí un pedazo de mí, que estando oculto saboteó la entrega sincera, mi pequeña verdad, calculando no se encuentra el para siempre.   





No creo en nadie y menos en los santos porque la perfección es figurada y proporcional al conocimiento que tengo de mí misma, encontrar  la mínima duda y reconciliar el último de mis temores de cada uno de todos mis rincones.





Así que no espero nada del tal José que se empeña en custodiar el lado derecho de mi cama donde persiste la incredulidad, y en el izquierdo un Buda en silencio al que no observo seguido porque su historia no es mi verdad, pero me recuerda, dar la espalda al error  y caminar entregando el corazón sin dudar, mucho o poco es lo mismo, cuando indefectiblemente el tiempo se agota y cada quién llega lo más rápido que puede.   



Todo se construye, menos la admiración, hasta los rotos y descosidos también la tienen que provocar.

*(1)  Ligar en tiempos modernos
http://elpais.com/elpais/2015/10/23/eps/1445602424_708600.html

Balaustre:

Que nadie, por sus dichos o por sus actos,te conmueva para que hagas o digas nada que no sea lo mejor para tí.
(pitágoras)

Cuanto duele regalar libertad

Cuanto duele regalar libertad

(muerte asistida)




Escribir es rondar la realidad del sentimiento, para vivir, sufrir y desocupar... el alma, porque solamente inventando se ama y se comparte.

Mi perra y yo nos inventamos… y, si quienes se acercan tuvieran la mitad del estilo de mi perra, cuanto podría quererles.


Pero… solamente quien envidió el brillo de mi mirada al hablar de mi perra, sabe de lo que estoy hablando.


La gente común se empeña en amar los cuerpos que no cuentan nada, ignorando la mirada que acurruca sensaciones sin palabra ni concepto.


Y... no entrarás en mi vida si no rescatas tu mirada, que siempre huye.

Pero… ¡Que vas a saber de lo que hablo!
Yo en diez años alimentaré de momentos, cuidados y admiración otro perro… 

¿y tu?


¡Estarás mudo!




Balaustre

Desocupar la fantasía y ampliar la realidad

La mata perros

La mata perros 




¡Tenía que ser!
No se por qué no me extrañó que fuera una anciana de 75 años la mata perros de la Condesa en D.F.  



http://www.eluniversal.com.mx/articulo/metropoli/df/2015/10/26/una-mujer-de-75-anos-es-la-presunta-asesina-de-perros#.Vi4i-QJ_cA8.twitter



Decía una amiga que yo no descansaría de amistar con ancianas hasta que no me robaran la juventud, y mi primo  me decía cada vez que podía, que jamás entendería por qué buscaba lo que todavía no había perdido, ya que siempre le expliqué que el afecto y la bondad para una persona mayor,  era mi ahorro afectivo en el universo  para mi propia vejez.


Con la seguridad de conocer el camino hablo de ello, nada hay tan desagradecido y pusilámine como una vejez amargada y sola, no solo mata perros, mata el respeto y la admiración sincera, emocionalmente podridas contaminan el desinterés y hacen cínico el interés, dan por hecho el afecto, manipulan los temas y exigen  una preferencia que además de no cautivar la confunden al azuzar con ella,  la mala educación que según las canas les otorga por derecho los vuelve petulantes y abusivos, groseros, patanes, disculpandose en la desmemoria y el chantaje de la preocupación que origina el amor de: Abuela (o), madre, padre o tía (o). 


Agunas cosas no se olvidan  principalmente porque las recuerdas cuando tanta coincidencia extingue cualquier  disculpa; cuando brinqué a un perro que dormía  a un lado de la puerta principal de la casa de mi tía y recordé que años antes habían muerto todos los perros de los vecinos que salían a la calle, y dejaban testimonio de su presencia en los rosales. 


Nadie dudó de ella, y seguramente jamás lo haran, si enredo la confidencia con un éxito que espero no lograr, me platicó que compartió el veneno con su prima que vive en la manzana siguiente de la otra avenida para que alejara con la muerte la caca del perro, que les recuerda la inmundicia que ellas no pueden evitar sacar de sus vidas, aunque intente cobijarse subiendo y bajando en el altar del templo y vendiendo redentores una y la otra nunca buscó redención alguna lo que la volvió más hipócrita y desalmada, mordiendo y triturando la mano extendida del cariño y la bondad. 


Cuando escuché el timbre y abrí la puerta era la dueña del perro que según yo dormía, para compartirnos su pena, tenía espuma en el hocico y había sido envenenado, pasé la peor vergüenza de mi vida, y todavía no supero la frustración por no confesarle que la asesina de su mascota estaba sentada en el comedor tomando café.


Era una tía que el amor le daba asco, yo no la recuerdo de joven, llegué huyendo de las intransigencias de mi mamá para refugiarme en sus historias cuando las de mis casa me cansaban, así fui conociendo y adentrándome en sus pérdidas. 


La hija mayor se fue de monja, vivió en Idia y no supo de ella hasta que le comunicaron que había muerto. La segunda se suicidó y la tercera murió en un accidente automovilistico.


La frustración de los ancianos que a menudo se convierte en crueldad y amargura, provoca más soledad, lo atribuyo a gestionar sin inteligencia emocional el fracaso, la pérdida y el dolor,  y su mala inversion de los afectos,   emocionalmente se entregan y apegan a hijos y nietos sin acordarse que se van porque tienen una vida  en la que lo caduco no encaja y a veces hasta estorba y, aunque no se diga con las palabras puntuales, resultan obvias en el descuido y en el desamparo que viven la mayoría de los ancianos. 


Somos responsables de organizar y cuidar la vida de los años que nos quedan, llenarlos `de algo´ antes de llegar a la decrepitud, ocuparnos de las personas que  están a nuestro lado por decisión y disfrute, para planear la vejez con compañía adecuada que entienda el pasado y acompañe el futuro para comprender  sin brecha abismal las sensaciones de cada etapa. 


Ya no convivo con viejos excepto la cuota mínima que por ley de vida me toca, todos tenemos esa obligación, y estoy aprendiendo a vivirla sin apego, y, aveces me he quedado con las ganas de cuestionarle el futuro a alguna persona  que me confía que por el amor a sus hijos y nietos sacrifica y desprecia su felicidad permitiendo que le secuestren su libertad y su derecho a sentir y planear una vejez digna, el silencio siempre me recuerda no involucrarme, una persona quejumbrosa es una alerta, porque casi nunca soluciona, y es casi seguro que será un anciano manipulador. 


Hace tiempo planeo mi vejez, contra los dos pies izquierdos que me cargan ya aprendí a bailar zumba, y aunque tengo manos inútiles y perezosas aprenderé a bailar tubo,  y valoro la gracia de mis manos que ya tocan guitarra y al no tener fuerza tienen mucha maña para descorchar el vino y si consigo llegar a la vejez, si no soy agradable por lo menos seré divertida, una viejita con actitud y propósito, como los buenos personajes de las grandes historias.


Precisamente hoy en la mañana leía que Hitler, Mussolini y Stalin fuerin artistas fracasados artistas que abandonaron sus oficios y emplearon sus talentos para crear mundos de terror. En sus juventudes, Hitler era pintor; Mussolini, novelista y Stalin, poeta.

http://www.yorokobu.es/artistas-dictadores/

Todos merecemos envejecer con compañía, queridos, apachados y adulados,  inspirar ternura y no miedo aunque se nos vaya la vida en ello hay que aprender a apreciar y cuidar el amor cuando lo conquistamos, para no tener carencias que nos hagan envidiar y asesinar a los perros afortunados que tienen dueños y que día a día cautivan y propician el cuidado y atención que reciben. 

Debemos tener muchas ilusiones, tantas que podamos perder una cada día, la única manera que yo conozco para gestionar correctamente las pérdidas, las frustraciones y los sueños no conquistados. 

Balaustre:

Consejos de un valioso amigo @sergiozaragoza:  

Sigue ensayando con los corchos, pero cambia de mano para la botella, eso simula tubo (tip 1).

Y, si el tubo no se te da,  aprende entonces con crochet o tejido de punto (tip 2)

¿Cuantos años no tienes?

¿Cuantos años no tienes?


El factor sorpresa, descubre la verdadera personalidad.

La psicopatología de la vida cotidiana como olvido y distracciòn entonces: ¿Podemos decir? eres un psicopatològico cotidiano


La edad que tenemos son ¡¡¡¡¡precisamente!!!!!!, los años que ya no tenemos,
¿Que hacer con los años que no se quieren? Embriágalos, confundelos, bailalos, repartelos y olvidalos. 

Que crean que no eres tú.

Balaustre:

No oculto mi edad, pero olvido la tuya

Congoja

Congoja

Las letras que llegan en el primer segundo de sueño, que no sabes si es disipación o profusión, aunque no logre despertar la emoción.


Esas letras que nublan el abandono de la realidad y el desconcierto, que, si las ignoras te pagan con el olvido, porque hoy, al despertar no existen.


La disciplina es lo único que puede ganarle a la torpeza. Un cuadernillo en la mesita de guardar el polvo, no falla; porque son ilusiones que intentan sobrevivir al abandondo,  si no pudieron ser intención y actitud con la fuerza del vivir, interrumpen y exigen atención a medias de la noche para perdurar en la sorpresa y el suspenso. 


Yo antes anotaba esas letras en el cuaderno de notas del celular, pero con la novedad que se bloquea, algún día las recuperaré, abrir los ojos no es lo mismo que despertar.

Balaustre:
Yo digo tengo que levantarme y otros dicen ponerse de pie, el caso es que no quiero

En el rincón del chile hay un rosal

En el rincón del chile hay un rosal



Nunca encontraba chiles en su alcoba, se levantaba y los cocinaba con las ganas y el antojo,  los rellenaba con los pensamientos de la gula,  el aroma de la lujuria  llenó todos los huecos de grasa excepto, los que cavaba en el jardín para enterrar la rabia con hambre acumulada, y después de cada temporada perdida nacía un precioso rosal.

La historia es de quien la vive y no de quien la describe aunque haya muchos parecidos, y así, yo jamás he conocido las ganas de llenar  con  alguien mis sueños inconclusos y menos  cocinar un chile con antojo de ninguna mañana, construyo murallas pero jamás se me ocurriría cavar con las manos y lo más cerca que he estado de un puño de tierra ha sido con una copa de más, a lo mucho he sembrado una mirada que no anuncia nada. 

Balaustre:
Las letras no cuentan secretos

Maldito corrector

Maldito corrector

Acondicionar la soledad en un


Milagro diario,




Llegué a un mundo de paso y me gustó


la confianza extraña,




Con mucha imaginación inventarnos


es un inventario.




Balaustre


¿Contarnos con letras o con números?

La mentira y la exageración siempre adornan

La mentira y la exageración siempre adornan

La historia del día en la palabra de hoy: ANUDAR EL HALLAZGO  con la

 palabra de ayer, la perdida, la del miedo, la excusa, l

a del mañana, con incógnita, magia e incertidumbre y una sola palabra con intensidad, anudar y vivir el hoy.

Siempre ahora, y nos van quedando las historias largas que arrastra la pereza, a las que el tiempo les robó lo real, las anécdotas que  se volvieron reflexión, y aunque la verdad se explica sola, la magia hay que inventarla para que cautive,  los detalles son mentiras bonitas, 

¡Que siempre adornan!

Balaustre:

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