Mis entrelineas de El Tango De La Guardia Vieja

Mis entrelineas de  El Tango De La Guardia Vieja

Yolanda Valenzuela

@yovaro

http://www.sdpnoticias.com/nacional/2016/01/29/mis-entrelineas-de-el-tango-de-la-guardia-vieja

Es agradable ser feliz. Y saberlo mientras lo eres. Un poco de sueños un poco de amor. 

El Tango De La Guardia Vieja de  Arturo Pérez-Reverte menciona   “Los finales prolongados hacen perder los modales” y cualquiera que sepa de querer poquito lo detesta. Querer poquito y sin apegos no es egoísmo, por el contrario, es amar mucho de la manera correcta,  aunque a veces, podamos cuestionarnos ¿cuál es la manera justa? 

Amar con inteligencia emocional es excluir la cantidad, mucho o poco que nada dice de la calidad, la dosis necesaria para sentir y despertar la emoción del cuerpo y la mente sin necesidad de asfixiarse. Escuchar un corazón latir y descubrir la mirada que lo refleja, respetando lo suficiente para que a pesar del amor, el ego no intervenga  modificando el contexto libre, del abrazo que encuentra porque solamente la admiración y la devoción pueden bloquear la tentación de acechar y cazar el alboroto espontáneo y libre  que perdura donde hay dignidad y virtud. Todo es cuestión de armonía. 

Cualquier edad es buena  para conocer el amor y el fracaso  y cuando no lo aceptamos comienzan los vicios, y, como bien lo dice Mecha personaje de El Tango De La Guardia Vieja: 

 __ Cuando las cosas se tuercen acabamos aplicando ese mezquino rencor que somos capaces las mujeres cuando sufrimos y aunque sufría muy poco, eso no tenía él por qué saberlo. Cuando Ernesto intentó alejarse de la mediocridad y el fracaso de nuestra relación; y como la mayor parte de los hombres, lo más lejos que logró llegar fue a la vagina de otras mujeres.  

“Cada época tiene su momento y su gente”

Oliendo a noche perdida se puede llegar al recuerdo y volver amar la coincidencia, la vida es a veces un tango y cada quién lo marca según el gusto y la maña;  a la guardia vieja, de arrabal y barriada o con estilo y glamour. Así son las oportunidades estropeadas por la torpeza que nos recuerda qué la duda nos resta años y la certeza nos deposita en la vejez. 

“Cómo un reloj dentro de un refrigerador” 

Balaustre:

Antifaz de inteligencia para esa pequeña terquedad que nos despierta la piel y nos recuerda, siempre sentir para vivir. Y a veces la vida es así. 

“Entre apache tardío y surrealista rancio”

Mistral

Mistral
(Cierzo)





Quedarse dormida leyendo es el mejor sueño.


La esperanza es un ático, porque el detalle también se duerme.








Balaustre:
Como viento que sopla

Mis entrelíneas de La ladrona de libros

Mis entrelíneas de La ladrona de libros


http://www.sdpnoticias.com/nacional/2016/01/17/mis-entrelineas-de-la-ladrona-de-libros






Ignoro si en la vida se puede concatenar las intenciones de las historias que el antojo hurta, y a veces también inventa. 

La ladrona de libros fue amante de lo ajeno y en ello, encontró la incertidumbre como la adrenalina sin saber que la vida no es una espera, aunque se necesite paciencia y sosiego para descubrir la magia en la sorpresa cuando la vida le obsequia un autor.

Robar un libro no es compartir, es como olvidar a las personas antes de que se vayan con su trozo de vida que ya no cargan. Guardar ternura y amar para cuando la hoguera se apague; ¡porque se apaga! porque se extingue a veces pronto, a veces siempre, como el color del amor.

Un libro robado es el abrazo necesario que llega cuando ya no hay prisa. Guardar historias y esperar afectos son la sombra silenciosa que siempre acecha pero jamás rebasa, como si esperara una lluvia sin motivo. La lluvia es la infantería que resguarda a la nostalgia.

A diferencia de La ladrona de libros que atesoró historias hasta que aprendió a leer, los que no robamos libros aprendemos a valorar cuando ya no hay sorpresas.

La ladrona de libros de Markus Zusak es un rumor con esperanza.


Balaustre: 

A la soledad yo le daría una bicicleta, un patín del diablo y puede que hasta un papalote pero nunca una silla.

Soñando risas

Soñando risas


Me gustas para todo y te quiero de todas las maneras,
Y no te encuentro en el baúl del recuerdo.

Ataifor

Ataifor




Me estoy contando cuentos pero,
luego me levanté a escribirlos.


Jamás lo he negado, y me encanto, toooooda la vida para mi, la cordura que me acompaña poco y el egoismo al que recurro siempre, para lo que yo decida y,
¡me dicen loca!


Tengo mi epitafio listo, cuando algunos creen que la vida es dedicarse a otros.

Cuando las gotas callan

Cuando las gotas callan

Cuando una gota calla hasta el recuerdo se cayó,

Se calla la lluvia, enmudece el recuerdo y la ilusión se nubla,

 

Y si, a veces se encuentran los pasos por el camino viejo,


A mí se me antoja contarle de ti al desacierto y lo impide la pereza.

Balaustre:

¡Están callando gotitas!

2016 sin ti

2016 sin tí
(Nino)





Para que quiero al bohemio, si puedo alzar  mi copa pero no brindar, hay un nudo en la garganta y es de amor.  


El afecto incondicional  del amar con decisión, fuiste enseñanza y ejemplo hasta el último minuto de tu vida con los primeros de ausencia física, porque tú, eres presencia infinita.

Estaba preparada para perder mi ancla, mi pilar, mi recuerdo constante de donde vengo y para donde voy, si estabas tú.

Ahora, como un susurro escucho tu voz, ¡es tú madre! gracias por heredarme tu paciencia. Mantener la calma en la impaciencia, eso, es amar.

Los escasos afectos incondicionales de las personas que no tenían edad para morir. Serás eterno como el tintineo de una copa.


Esta es la hora donde duelen más las ausencias de las personas que nos arroparon de amor y nos enseñaron amar.

Te desbordas en mi corazón, aunque faltes en mi mesa.

Postdata

¡Qué difícil vivir sin ti!

Un año menos 2015

Un año menos 2015

Todo es inicio a las 6:14 del último día del año, con una tarde nostálgica, la luna está nublada, enojada quizá pero imaginando.

En los finales de año, no queda mucho por decir o casi nada.

Lo importante de extrañar es tener la oportunidad de decir te quiero, conmigo.

¿Esperando años? Yo prefiero despedirlos y tener todo el espacio para ti. Solo por hoy, revivir la emoción en lo viejo, el recuerdo que no siempre llama.

No te quiero para ratitos, te quiero para vivirnos, para despertarnos, para odiarnos,  fastidiarnos por momentos y amarnos mucho con la vida que juntos derrocharemos.

Atormentarnos y tomarnos de la mano para platicar, y con silencios decirnos que llegar antes o llegar después no tiene importancia si se está para quedarse. 

Hacer de los días nublados un día lleno de sol y de las ofensas un desafío con los olvidos que, si existen.

Silencios dispersos y medios olvidos, verdades monótonas y mentiras mágicas para salvar el deseo de quererte muy lejos cuando la espontaneidad rompa el abrazo con la manía inoportuna.

A veces los mejores regalos de la vida nos llegan solo cuando ya aprendimos lo suficiente, para valorarlos.

Mientras no aprendemos, estamos ciegos, lo mejor siempre  está esperando. 

La certeza que da verdad a la palabra, es tu presencia.

Para qué recontar, si lo que cuenta no se enumera.

Balaustre

El año menos de un año más del verdadero amor que implica vivir.

La historia que necesita puntos: seguidos, suspendidos y los a parte para qué, del mismo amor sea un reinventar constante en los temas que cada día la vida espera.

Mis entrelineas de 'Amarres perros'

Mis entrelineas de ‘Amarres perros’

Yolanda Valenzuela 

(@Yovaro)

http://www.sdpnoticias.com/nacional/2015/12/21/mis-entrelineas-de-amarres-perros 

Encontrar la verdadera amistad entre los once  o doce años de edad y decidir que son a quienes y a dónde siempre regresarás, independientemente de los años, los caminos y la vida; y eso, valida en toda su extensión las  631 páginas de ‘Amarres perros’ de Jorge G. Castañeda; porque a veces nos lleva la vida completa o buena parte de ella, descubrir que todas las relaciones son una decisión; las buenas y también las malas.

Coincido en lo desagradable que resultan las tradiciones, y pudo encantarme la ironía en cascada de dichos y refranes  con que señaló y fue cerrando épocas, vivencias, experiencias y capítulos,  hasta llegar al final del libro, aunque los dichos no alcanzaran para  cerrar el ciclo.

Y cuando digo que no cerró el ciclo lo hago desde mi percepción, literalmente puntualizó tantas veces la comodina y placentera manera de vivir su etapa actual que,  está intentando por escrito el autoconvencimiento y de paso pedir que alguien lo persuada de lo contrario.

Las soledades son reales o inventadas según el momento y ganas de regodearse en el mal sabor que todo el mundo encuentra a su paso, lo que sí no le creí, es su locura por la conductora por muchos motivos y el principal; Jorge posee la inteligencia y preparación  más allá de lo que puede juzgarse necesaria para existir  pero nunca suficiente para conquistar la vida y los deseos, hecho que confronta la razón y el corazón;  la pasión por sus proyectos define el pensamiento analítico para concretarlos, entonces: puedo entender que se haya convencido para apasionarse,  pero sobre todo analizado el contacto que logra y genera la conductora con la gente, sin mencionar el arrastre por tener presencia continua  en medios y  la familiaridad que produce la televisión, tan conveniente para su candidatura independiente, si se hubiera concretado, porque eso es, lo que Jorge justamente no tiene o no hace. ‘Contact’  

Aunque lo desdeñe toda mi vida, por alguna extraña razón el porcentaje de votos en  Elecciones Constitucionales siempre se decanta por los individuos que retratan carisma, no necesariamente lo son; la sapiencia, experiencia e inteligencia dibuja una linea abismal que se confunde con antipatía, pedantería y rechazo, casi siempre una mala lectura.

Resulta imposible creer y hasta pensar que Jorge pudiera enamorarse, su inteligencia es tanta que le alcanza para aceptar que sus soledades a veces las padece su hijo, y lo anterior es el martirio que padecemos los hijos con una madre o padre sin pareja y que ellos siempre niegan y nunca arreglan. 

A mi me lleva mucho tiempo entender comentarios muy simples, se quedan revoloteando meses, a veces años, hasta que un día se acomodan para darle la razón a quien me lo haya compartido  y así, hoy puedo decir que, lo único que me quedé esperando del libro de Jorge G. Castañeda, son mas detalles de su relación con la conductora, aunque sea por morbo. 

Lo demás es la historia personal y pública de una persona que reúne todo lo que tanto necesitamos en las diferentes áreas y temas urgentes del México que, realza tarados y ningunean inteligencias. 

Balaustre: Solo espero que  el concurso Alfaguara sea condescendiente y permisivo en los errores que encuentre en las obras que concursan anualmente; tan tolerantes como los lectores que descubrimos sus errores editoriales en ’Amarres perros’  de las Pág. 462; Pág. 446 entre otros que encontré al inicio y no los señalé por la pereza de levantarme por un bolígrafo.   

       

Apología

Apología

Las autobiografías, me parece que deberían escribirse cuando ya no recuerdas tu vida, 

para que sea una historia con emoción.

Balaustre:

Las letras son la puerta de la fortuna

Cama para tres

Cama para tres

No soy conservadora en extremo pero puedo aceptar que con la edad varían las razones, defendía el espacio y prefería cama para dos, 

¡el trío es lo de hoy!

Un telefono grande y muy gritón, una almohada que susurra, organiza y posterga sueños y una laptop que ilumina las idea.

No admitir la laptop en mi cama, mi único buen hábito que había conservado y lo acabo de perder. 

Duermo muy acompañada. 




Balaustre:
Quién piense que duermo sola está alejado de la realidad

Florilegio

Florilegio

Cada mañana 

colgamos los pedazos de sueños sin entender y 

el escenario de la vida 

se vuelve un rompecabezas.

Balaustre:

Sinapsis de emoción

¿Huele a café?

¿Huele a café?

(Nino)



No recuerdo la vida sin tí, 

eres madrugada y café.


Las personas que amo 

se están mudando a vivir 

al café.


Mi taza de café, 

acompañada 

más que nunca.


El aroma llama 

los recuerdos, 

eres mi café.


¡Tomemos café!


P.D

Nada era grave si estabas tú

Huevos y lechuga

Huevos y lechuga

Captaría mejor los detalles de la vida si mantuviera la mitad de receptividad con que salgo tarareando la canción del súper.


¡Sí! Esa canción horrible y estridente que caracteriza a los supermercados, y siempre se pega al inconsciente.


Tanto las disqueras como los mercados equivocan su estrategia de marketing, si yo cantara me promovería en el súper de madrugada y si fuera lechuga leería las ofertas en una disquera para musicalizarlas.


Las lechugas no tiene arrastre ni capacidad de convocatoria como una mala voz a todo volumen a las siete de la mañana. Como en la construcción de textos, a veces el final es el inicio que atraé. 

Olvidé comprar lo urgente, las necesidades son inventadas, para qué memoria, sí los antojos son recuerdos. 

Sospecho que pedantería, genio y contradicción son inherentes a la máscara, el súper que siempre lo visito en pijamas me ¡obsequia cada historia!

Y... "nadie es eterno en el mundo"

Balaustre:

Cuando ponemos atención...

descubrimos un mundo agradable

Gracejo

Gracejo

Dicen que los años pasan, pero yo digo que el tiempo se detiene en mi perfume y en el encanto de seguir disfrutando los pequeños momentos que se vuelven indispensables. 

El sentido paralelo y el mundo alterno en la imaginación y la sonrisa que conquistó Alf, el Melmaciano incapáz de producir el sonido de la "r", sin olvidar a los suspiros azules que todavía me recuerdan, volver a lo básico cuando la sonrisa se oculta, la emoción solo hay que motivarla, despertarla porque nunca se va.

Balaustre:

Inventar si es preciso para vivir con gracia y no olvidar el encanto

El mito perfecto

El mito perfecto

Cada secreto tiene un dueño solamente, aun si lo compartes, desde lo ajeno seguirá secreto, una vivencia se describe porque nunca se escribe.


La tristeza es el glamour de los payasos. Desde niña intuí que las máscaras no son para ocultar sino para enfrentar.

Balaustre:

¿Trascender con el personaje o con la historia?

Lloviendo está

Lloviendo está





Ayer comencé un libro, leí la primera página con la inquietud de imaginar una historia de las que se quedan para acompañar la vida, y hoy se cayó de mis manos.


Los sentimientos mejor a mano y la voz no tiene edad, como ruido de lluvia, una insinuación que se hace notar pero no se manifiesta.


Que tus grietas no tropiecen con mis olvidos, porque ese ir y venir agota, cansa y desgasta.


Todos somos de donde nos esperan menos el sueño que llega cuando ya no hay tiempo.

Balaustre:

Escuchar el pensamiento impropio que reprendió la risa

Dudando sin tí

'
Dudando sin tí




Twitter' nos obliga a definir  el me gusta por un corazón, a lo mejor es una señal que podríamos imitar, intensidad ocasional para saber  y hacer notar que somos un corazón que responde la pregunta ¿Qué está pasando? cuando estás pensando. 



Noviembre me gustó para cambiar de libro, porque siempre hay una historia para cada oportunidad, elegir el tema y agotar el invento, la explicación y la disculpa en donde no hay excusa.



Los muertos a veces nos recuerdan que, las lágrimas son por no amar lo suficiente a tiempo.

Balaustre:

Un corazón, un cuento y una historia

Retazos de hoy

Retazos de hoy

Hay dos clases de terquedades: la que perseguimos solo para reafirmar la inseguridad y la que confirma el verdadero interés, de alcanzar y ocupar en la noche  como en el día lo que amamos, lo que nos da emoción y vibra tambien con la razón.




El corazon no tiene memoria solo es terco y comodino, a veces hay que obligarlo a notar y amar a quién no se ve porque siempre está.







Balaustre:

Un trozo no es una sobra, es una sorpresa,  un diseño, actitud, curiosidad, gusto y decisión

Hilar alianzas

Hilar alianzas




Desperté en la rara sensación del desprendimiento, la ausencia de mis habilidades, la luna muda de anoche con su amarillo viejo que envuelve los recuerdos valiosos del año que ya se va, aunque ya no entiendo lo que dice. 
Dormí menos y no soñé nada, el contrasentido exacto  del anochecer de cada día, soñar mucho y dormir poquito, y en lo poco; que no me describe inicié mis cavilaciones.

Y, como cada día, sin ser costumbre de las que aburren y nada enseñan, comenzamos, Emilia mi amiguita imaginaria  de ‘twitter´que siempre me hace precisar los ovidos, la ocurrencia y la ironía con su sentido del humor a veces agrio como dulce, envuelto en la curiosidad que no sé si es duda o presencia, certeza o usurpación. 

Emilia:  No des paso a la angustia... 

Los genios tienen días de sombra.

Creí leer gusano que no sabe bailar, es un gusano paralítico pensé, así nacen las mejores historias, de una mala lectura.

__ Si no sabe bailar... 

Es un potente indicador... 

Ojo ahí... 

¿Me estás hablando del gusano o del gusano? ¡No me respondas!

__ Epa...
No suelo ser obediente...

(LOL)

Y en la no lectura que a tantos les intriga las medias charlas que motivan mis comentarios sin secuencia porque la cuenta de Emilia no es pública, tiene candado, dicen de  ella que en ocasiones es él y en la mayoría de las veces otros, pero siempre es aporte, complementa el comentario y la intención, redondea la actitud y tranquiliza, encontró en mi cuenta lo que yo ignoraba que me pertenece, la fantasía respalda el enigma, ella lo llama ingenuidad, y parafraseando al clásico refuto: 

“Nada se parece tanto a la ingenuidad como el atrevimiento” 
(Oscar Wilde)

El para siempre en tiempos modernos: "Monogamia sucesiva". *(1) 

¿Cómo ven?



__ No logro observar, aquello...




Uno tras de otro




__ Cultura de lo desechable...





Con el tiempo que lleva sincerarse y confiar, motivar el deseo, eso sin contar que la admiración no se construye porque es espontánea. 

¡Que pereza!




__ Ufff

Nosotras somos a la antigua...

En los tiempos de hoy...

Eso no corre...

Hoy prevalece la cultura del envase y la sexualidad.





Mi tía estacionó en mi mesita de guardar el polvo un san José porque consigue maridos perfectos, mi Buda lo reta del otro lado, mi pobre Buda, en lugar de tenerle la barriga lustrosa de porvenir o porllegar que me gusta más para la esperanza y el sosiego que da cumplir lo que decreta la imaginación, escribe el deseo y realiza la voluntad con decisión. 

El polvo contiene su barriga, la tierra que no siempre es olvido y no es seguro que sepulte. 

¡Ahora entiendo!
(LOL)






__ ¿Qué es éso "Maridos perfectos"?

¿Plato exótico o un árbol?

(LOL)






Un tal José y no hablo de aquella letra de Emmanuel donde José induce a la infidelidad y una manos que toman el amor con la espalda, antes de romper los papeles que anulan el vínculo que ata a la obligación y el desencanto con la herida de soñar sola donde otro cuerpo estorba. 

Hablo de José casto y digno  que estoicamente  abrazó la Fecundación In Vitro o del espiritu santo, la obra y gracia con que le resultara María la que no parió pero fue madre del hijo que obró milagros en un mundo que se parece tanto al nuestro, un pueblo con gente como la que nos rodea hoy, que crucifica la bondad y celebra la avaricia, donde cualquier tarado con suerte nos representa  y el instruido  se pierde en la disyuntiva del servilismo, la mediocridad conformista o el olvido; esa esfinge que llegó a mí mutilada, sí, ¡está mocho! 
y me carcome la curiosidad y motiva mi imaginación, qué le pedirían que cortaron su mano.

__ Menos mal que la mano...

(LOL)

En la cabeza de las viudas están los maridos perfectos, el para siempre de una vida que toleró los desencuentros, salvandos las distancias en esos mundos que se construyen a la sombra de una vida cómoda y muchos en la decisión de no extrañar el precio, se reencuentran cuando los años se fueron y en los que faltan está  el valor, la dignidad y el respeto, ese plus que ilumina tu espejo secreto, de donde sale José a cumplir antojos pero no a enderezar jorobas. 

Ese José  amputado en la herejía del morbo o el accidente del descuido que no dice tanto como el doble sentido,  más tardo en devolverlo  a su dueña que es mi tía, y mi mamá servir de conducto e instalarlo nuevamente en la mesa de guardar el polvo y las dudas en el lado derecho de mi cama, y así llevamos años, mi mamá no quiere morirse sin verme acompañada por obra de varón que la represente dígnamente para que continúe su ambicioso legado de amargarme la existencia y desdeñar mis letras sin destinatario, como si yo necesitara elemento que valide mi inspiración,  tergiverse la intención y juzgue mi actitud, confundiendo la fantasía y la historia con su impropia verdad.  

La magia siempre se rompe con cualquier compañía vulgar e ignorante del que nació sin el don de inventar, la mentira que se instala en el cuento y las ganas de imaginar que yo descubrí al terminar la primaria,  me gané un castigo cuando para fin de curso nos pidieron describirnos e inconscientemente encontré agradable descubrirme;  mi mamá leyó el tema y todavía no entiendo que mal pensamiento de mujer sin marido y resentida de un mal divorcio me cobró en mis primeras letras y ahora espera que mi inspiración seduzca.

En aquel entonces me encontraba  muy lejos de comprender que, jamas persona alguna llenará una descripción, las personas se disfrutan no se analizan y no importa que siempre lo olvide, al menos alcancé la libertad en la rebeldía,  las monjas ignoran lo majestuoso de semejante ejercicio porque ellas mueren en la cerrazón de una adoración enferma y la ignorancia del fanatismo en los cultos que asesinan el cuestionamiento, la lógica y la razón que por fortuna aprender desocupa, el tiempo  y la superación desmienten y enseñan a desaprender la información  inútil como estúpida, y, como dijo mi sobrina al preguntarle que aprendió en el primer día de su primer grado en el colegio de monjas: 

¡Mi Sor nos dijo que tuvieramos cuidado con los 'lombres'!


Cómo puede alguien cuidarse de lo que todavía no pronuncia con destreza, recordé cuando me dijeron que, una señorita seria no se ponía 'shorts', como si la decencia se encontrara en lo corto y en lo largo de cualquier tema que hoy pudiera motivarme.

Y sí, cuando la soledad te abruma, con una voz bonita, el mínimo del cariño y la cercanía necesaria para la confianza siempre se puede ceder o concederte una noche de pasión que ni sabes si será reconfortante aunque te acaricien el lugar indicado que trasporta a paraisos momentaneos y no siempre recurrentes, donde desembarca la bruma y el peso del exceso, ahí  donde se esfuma la lujuria y el atrevimiento, que al no ser paginas que admiten enmendaduras, tachones y borrones porque los errores no se ignoran,  la arrancas con decisión que deja marca pero no constancia, el  deseo imposible de perderte en lo inhumano, abrazarte para huir como papalote en el humo de un cigarro o hundirte en el abismo de cualquier almohada que siempre sirven de paracaídas, esos silencios que repelen el comentario de prolongar y detallar el tema que ya no ocupa, las mentiras bonitas enmudecen y los suspiros se asfixian, solo queda la sonrisa chueca para sostener una soledad mas presente que precisa y  recordarte que, debe existir el lugar donde la prisa se acabe.

Todos tenemos derecho a descubrir la desmemoria y aprender a ver la bondad en la memoria selectiva que cuando el tiempo pasa, la tormenta mas agresiva provoca risa, y más risa, solo risa cuando recuerdo el reclamo de mi exesposo: "decepcionas con tus comentarios" porque lo contradije desde el lugar de las verdades que es el alma, al responder sin calcular qué, ni por un momento pensara que nos iban a inhumar juntos, no estaba encontrando la manera de convivir con él en vida como para que yo alimentara su esperanza de planear la muerte y morar la eternidad en su compañía, si yo buscaba desperadamente el pretexto y la oportunidad para desatar el error  y enterrar aquel presente con un desahogo sin igual, defendí la verdad tratando de sostenerla con la objetividad que jamas se encuentra para el rídiculo que hiere mucho, cuando no se comparte. 


Cuando les conté esa anécdota a mi mamá y mi tía donde siempre rescato mi ternura y voz dulce, me dijo:

¿Tenías que decirlo?

¿Era preciso ser tan sincera cuando la muerte se antoja demasiado lejos?


Quedó muy claro que el asunto no es de santos ni milagros, es acallar la sinceridad para no desairar locos, que no creo poder aprender.




El santo es endosado pero a Buda lo adquirí yo, de la lectura de su vida conservo  la admiración por defender la propia manera y perseguirla sin ninguna seguridad de encontrarla; la verdad que entone mis cuestionamientos, incluso los rebeldes y eso significa la historia de Buda, principalmente la del mío que llegó a mí en lo peor de mi matrimonio, el inicio al que nunca le llegó el después.




La decepción como la admiración  casi siempre es recíproca, pesan mucho las expectativas ajenas, escucho a las personas que desde el amor adelantan reconocimiento y éxito que necesitan colgar, el trofeo que valide su inversión. 




Como contemplar mi muerte, seguido me descubro en la tercera persona que no soy, con virtudes sin conquistar, enuncian triunfos  que humildemente concurso y que no me duele perder, porque en cada error, como en cada caída se escribe un mejor párrafo.




De cada intento y después de cada tristeza, las palabras combinan mejor, muy pocas veces he creido encontrar el amor y sí perdí la fe, también descubrí un pedazo de mí, que estando oculto saboteó la entrega sincera, mi pequeña verdad, calculando no se encuentra el para siempre.   





No creo en nadie y menos en los santos porque la perfección es figurada y proporcional al conocimiento que tengo de mí misma, encontrar  la mínima duda y reconciliar el último de mis temores de cada uno de todos mis rincones.





Así que no espero nada del tal José que se empeña en custodiar el lado derecho de mi cama donde persiste la incredulidad, y en el izquierdo un Buda en silencio al que no observo seguido porque su historia no es mi verdad, pero me recuerda, dar la espalda al error  y caminar entregando el corazón sin dudar, mucho o poco es lo mismo, cuando indefectiblemente el tiempo se agota y cada quién llega lo más rápido que puede.   



Todo se construye, menos la admiración, hasta los rotos y descosidos también la tienen que provocar.

*(1)  Ligar en tiempos modernos
http://elpais.com/elpais/2015/10/23/eps/1445602424_708600.html

Balaustre:

Que nadie, por sus dichos o por sus actos,te conmueva para que hagas o digas nada que no sea lo mejor para tí.
(pitágoras)