El funeral de las copas

El funeral de las copas

Toda la noche soñé el sentido de una frase que desapareció al despertar, solo quedaron las letras en una frase sin sentido:

El funeral de las copas 

Hay unas letras que no les gustan las etiquetas ni la lógica y pasean por los sueños, solamente.

Balaustre:

Y así perdemos la magia,

intentando etiquetarla con la lógica

Asedio

Asedio


Cada segundo hace 

momentos, 

y con cada día  

cambiamos la 

edad. 

No es la vejez 

¡Es la actitud!

Balaustre:

Esqueleto de recuerdos que

a veces dejan huella

Nunca es el mismo día

Nunca es el mismo día
(Septiembre 11 de 2015 II)





Y, hasta el recuerdo de un gran días se pierde en un cajón, porque no se vive dos veces el mismo día.


Y, aunque todos los días son iguales si no los rescatas con ilusión, todos los días se viven sin explicación.



El mismo día, cada año se vuelve fecha con el mismo recuerdo; y, hoy como siempre se hizo tarde.

Balaustre:
Se lo robaron los años

Nunca te vi feo

Nunca te vi feo



Nunca te vi feo pero

¡lo estás!

Que feo ver bien, 

¡Que impresión!

Siempre preferiré

ver borroso y,

soñar a colores.

Balaustre:


Como novela, la intriga confunde el cuento

Cada ilusión tiene fecha

Cada ilusión tiene fecha










Cuando las esperanzas sobran

no encuentras el gusto en orden.







Balaustre:

Los sueños no caducan

Vamos a difamar el silencio

Vamos a difamar el silencio

Un silencio es no querer hablar, pretender explicarlo es difamarlo.

Historias muy largas para encuentros muy cortos en la historia que encontramos o la historia que escribimos, quizá solo la historia que queremos.

¿Buscar sueño o buscar que leer? si te saliste de mi libro y, ya no te encontré.

Letras de otro libro

¿Que dice la última página?



Somos pequeños dependiendo de los puntos suspensivos que exigen vivir, sentir, imaginar, perdurar y decidir.

¡No pasamos de las letras!



Los puntos finales son comodinos y fáciles. Solamente das la espalda.

Balaustre:

Uno cree que escuchan

Tres palabras

Tres palabras

¿Tengo antojo de hoy?

o ¿Insomnio de antojos?

Balaustre:

Buhardilla del corazón

Hueva

Hueva

Cuando las personas te generan pereza en la versiòn vulgar de la sensaciòn, la admiraciòn se esfumó.

Las sensaciones que se rehusan a la cotidianidad sin resolver, no estoy segura admita ser rescatada en la congruencia con la magia de un suspiro y la voluntad de la verdad.

Balaustre:

La vulgaridad siempre gana

Ensenada

Ensenada

La magia envuelve pero no se comparte. Siempre lo repito, a veces, a las personas hay que ayudarlas a irse, para evitar convertirlas en una persona mal amada, que se descubre en los vellos feos asomando en la nariz y unos pies sin pedicura.

El descuido y la desatención son la lealtad de la infelicidad, tantas personas caminando sin amor, pensando que no se nota, cuando irse es lo mas fácil del mundo.

El sueño se pierde y los pensamientos se encuentran. Retazos del tiempo que sobra con ilusiones que faltan.

Cuando el afecto crece, las letras tienen que volverse precisas, como libreta del tiempo, y la vida con amor de letras para anotar que, hacer el amor no es tener sexo, es sentirte amada desde que las manos se encuentran y no anotaría abrazos cualquiera, solo el último, el que todavía pueda revivirlo con acordarme, porque un abrazo cualquiera lo da, el verdadero afecto es sentirlo sin abrazar, esa ternura que aflora cuando bajamos las barreras. 

Olvidaría cuanto duró el primer beso, pero anotaría el último, el beso que sigue provocando suspiros.

Nostalgias de una tarde cualquiera en Puerto Nuevo, vino, langosta y playa. Y cada vez que llego, mejoro cada recuerdo.

Hasta el aroma de las empacadoras disfruto de Ensenada, mis mejores recuerdos de niña están en ese puerto. 

¡Y las almejas¡

Balaustre:
Y... que cada quien cargue sus misterios

¿Te quiero Como o Te quiero para?

¿Te quiero Como o Te quiero para?

¿Saber qué o saber cuando?
Prepararse, regodearnos en 

La planeación para adquirir 

Un afecto.




La soledad no duele,
Molesta extrañar, añorar y querer 

Lo que no conquistas.

Me encantan los domingos prestados,
Porque leyendo momentos ajenos,
Observas que,
Cuando el tiempo se roba todo, 

La memoria cuida la palabra.

¿Alguna letra cambiará su morada y quedará en mi?

Las letras cambian de lugar

Balaustre:

El sentido de pertenencia

Esque

Esque

Cuando la gente dice: “ESQUE” 

¡Viene la mentira!

Si me dices que estás leyendo y 

no sabes construir la síntesis, 

tampoco compartir ni señalar  el tema; 

¡Son mentiras!

Balaustre:

No leas, pero no engañes

Twitter es el mundo de Alicia

Twitter es el mundo de Alicia 

Comentando el fragmento Pérdidas del libro Maridos de Angeles Mastretta se arrastró el estradiol hasta mi conversación, yo, que siempre pensé que asomarse era un acto ocioso. 

Leer, preguntar y escuchar nos enseña a no juzgar. 

Un hombre que puede ser cualquiera, me dijo menopausica, y, aunque nunca me lo habían dicho, dos o tres gotas regulares me salvan de la condición y no porque le tema, menos porque me avergüence, ni por la edad que no alcanza a preocuparme ni es suceso suficiente que amerite esconder, me tomó por sorpresa porque simplemente no lo soy, porque el ginecólogo que no quiere ajustar la vida y prefiere alargar los ciclos que nada dicen de los principios y los finales.

Y recordé a Susana Alexander: Bendita menopausia que nos libera de andar cuidando próstatas. 

Mientras a ellos cuando los alcanza la edad o la condición, que no es cosa de números ni de tiempo tampoco, se vuelven curiosos y de chiflido, acuden a cualquier llamado.

En realidad es la segunda mitad de la vida, la mejor, donde sabemos y queremos hacer de todo momento el mejor, sin necesitar irnos para aprender a regresar. 

Mi cuenta es pública y mi vida es privada, con fragmentos que podemos compartir,  no me molesta las opiniones pero si me disgustan las imposiciones, mas cuando en treinta años observo los mismos comentarios sin variar. 

Hoy, me arroba y leo que niega trascendencia y belleza a quienes encuentran formas de vida sin el ancla de los hijos y me recomienda adoptar niños, por la cantidad de ellos que existen en el mundo con carencias de todo tipo.

¿Por qué haría yo semejante tontería? 

Sí decidí que toda la vida sería mía; y la respuesta está inmersa en la recomendación sin sentido, y sobran niños abandonados porque la condición primordial: Es desear un hijo. 

Jamás sentí el llamado de la maternidad y lo vengo explicando desde los ocho años que le confesé a mi mamá por primera vez, no tendría niños.

No sean machos, ni evidencien sus agonías, que cada quien es libre de trascender según sus sueños, y no es obligación dedicarse a procrear. 

No creo que la divinidad dependa de una maternidad, porque yo trasciendo construyendo  sueños con los ojos abierto y me realizo hasta con los ojos cerrados.

Creo en contagiar vida cuando coincido en el silencio y no necesito la palabra para a hacer un corazón latir. 

Soy divina, y punto.




Balaustre:
No hay día sin reflexión

Sin memoria no hay discreción

Sin memoria no hay discreción




Un adulto sin memoria es peor que un hijo loco, aunque haga un mundo con sus dedos.

La fortuna entra por las letras de escribir lo que pierde una mente cercana, y yo sello mi boca, a mí me sobra confianza pero a mi mamá le falta memoria. 

Las letras que todo señalan como el índice, el dedo maleducado y maldito que, 

¡Pasa hoja y señala!




Balaustre:
La muerte es gratis

El miedo del sapo

El miedo del sapo

El mundo no sería el mismo 

Si no existieran espejos que, 

Son el coro 

Del pensamiento 

Y, 

Las almohadas que 

Cuidan los sueños. 

Tener muchos espejos y,

Que nos esperen 

Por los lugares que 

Paseamos más seguido;

Iluminarnos 

Con el reflejo

Del modo.  

Las manías son 

la experiencia de la vida. 

Es el moño del regalo.




Balaustre:

Todos los amigos son enemigos en potencia

Patafísica

Patafísica

Estoy disgustada con el sol aunque

Le temo a la oscuridad y, 

No he probado el café que enamora, 

Puede ser que se oculte en

La rareza imaginaria 

Hasta que apague la luz. 


¡Y qué!

Eso no quiere decir que,

Celebre mis inconformidades o 

Muera de felicidad con 

El canijo trastorno.

Balaustre:
Rebelde como la curiosidad

Fibra E

Fibra E


Sería mejor si el informe del presidente 

Se compactara y diseñara 

Con 365 páginas; 

Cuartilla por día, 

De una historia de nación bien escrita 

y mejor contada.


Balaustre:
Bancarrota emocional

Mangata

Mangata

Me gusta pensar que, 

las personas nacen cuando las quiero,
aunque no sucede necesariamente cuando las conozco;
pero nunca,
descubrirlas cuando mueren
y, 

seguido me pasa lo segundo.

Balaustre:

Extemporáneo, camino sin reflejo

Cafè formal con alas

Café formal con alas

Siempre comparto lo que,
Todo el mundo sabe o
Lo que a nadie le importa y,
Sabido es,
Que no tengo corazón profundo,
Quiero muy poquito y,
A casi nadie.


Los limites no se negocian
Y nunca voy a debatir mis gustos.


Balaustre:
Un sorbo

Contar absurdos

Contar absurdos

Conté defectos,

Los propios y,

Algunos ajenos.

Imaginé elefantes y, 

Ordené ovejas

Pero,

Ninguno encontró mi sueño,

Que son mis ganas de dormir.



¡Si el sueño se quiere ir que se vaya! 

 

Todo lo que implique contar


Para retenerlo;


Son absurdos.

Balaustre:

Cuentera de corazón

Domingo de imaginaciòn y letras mudas

Domingo de imaginaciòn y letras mudas

El domingo es buen día para iniciar o para acabar con la imaginación, que nada dice y de nada sirve cuando la mirada es ciega, una semana muda con letras perdidas en lo viejo, mentiras cuadradas que se perdieron en las cosas sin decir. No es lo mismo amargo es mi sabor que pensamientos sin forma.

Balaustre:

Semana de cinco años

Este fue el último domingo arrastrando imaginación