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EDITORIALES


Anudar el hallazgo


La historia del día en la palabra de hoy:


La palabra de ayer, la perdida, la del miedo, la excusa
La del mañana, con incógnita, magia e incertidumbre
Y una sola palabra con intensidad, anudar y vivir el hoy.


Siempre ahora.








(Iniciamos 366 historias)
08 de enero 2015

martes, 24 de marzo de 2015

Tiburcio







Tiburcio




Por el respaldo del sillón,
Se acercó un grillo,
Pensé que venía a cantarme.


Lo llamé Tiburcio,
Y le dije hola,
Me observó con sus alitas recogidas,
Y al descubrir que otro canto me conquistó,
Se marchó.


La mitad de una mujer, siempre la debes atrapar.




Balaustre:

Está cantando un grillo gangoso y un poco ronco

Otra vuelta al insomnio







Otra vuelta al insomnio


El sueño ido y, 
De lejos grita: 
¡Huele a café!




Balustre:


A lo mejor no es insomnio sino hambre

Comprar mentiras




Comprar mentiras 




Siempre estoy, 
Aunque ya no te quiero
Ni te deseo. 

Tu también, 
Siempre vas a querer comprar mentiras,
Para que la verdad no te humille. 

¿Por qué comprar mentiras?
La mentira no admira,
El obsequio no construye amistad. 


La complicidad se arrulla
En el misterio del tiempo
En la palabra que acaricia y,
Sin ello,
Nadie amará lo que te queda.




Balaustre:

Insomnio sin pensamiento

sábado, 21 de marzo de 2015

Contagio





Contagio






El cuento que se sintió poesía.




Balaustre:


Contar siempre, pero nunca agrupar

jueves, 19 de marzo de 2015

martes, 17 de marzo de 2015

Eres de ayer






Eres de ayer 





Digan lo que digan,

el tiempo es tú hoy,

si lo dejas ir,

vivirás otros días,

pero no el ayer.



Balaustre:

Si la ilusión del hoy te cansó, el mañana ya comenzó 

Se vive con tinta




Se vive con tinta





En la vida como en los textos,

elimina lo que estorba y,

si no hace falta,

estaba de más.





Balaustre:

Escribo corrigiendo, y vivo sin borrar

jueves, 12 de marzo de 2015

¿Eres la basura o el recolector?






¿Eres la basura o el recolector?



Hay miradas que nunca se conocen, bailan en la mentira, buscando verdad en las orillas.




Balaustre:

La canasta está de luto

Se me nubla el corazón ¡Está lloviendo!









Se me nubla el corazón 
¡Está lloviendo!







Las gotas de lluvia no son personas,
son títeres.


La lluvia desmiente,
cada certeza.


La lluvia es el recordatorio de cada intento,
fallido.


Llueve congoja, 
como la grosería espontánea.


Cuando llueve, 
siento un pendiente olvidado.










Balaustre:


Todo es mejor en par

Hoy me toca dormir pero no soñar






Hoy me toca dormir pero no soñar







Se supone que dormimos de noche pero yo, 
le robo lo que puedo al insomnio.







Balaustre:


Te pueden robar el sueño alguna vez, pero nunca un sueño

¿Somos lo que recordamos?








¿Somos lo que recordamos? 







Los mudos (as) que conozco les duele mucho algo y se les va la vida cargándolo solos.


Mientras me comen los gusanos o me consumo a fuego lento; algo somos mientras nos olvidan.






Balaustre:

Mi entusiasmo me recobra cuando lo descubro en tus ojos.

Pergeñar






Pergeñar







Cuando a una persona le tienes que decir lo que esperas de ella y, 
además no lo entiende. 

Hay dos tarados.







Balaustre

#microcuento

domingo, 1 de marzo de 2015

Descontando ayeres






Descontando ayeres 



Quien no merece una vida feliz
se roba una tarde.


Balaustre:
La frecuencia no se borra 

Con antifaz no se sueña







Con antifaz no se sueña



Te voy a encontrar en un asilo, 
repitiendo mis olvidos.
#microcuento



Balaustre:
Para un indeciso no amanece jamás

Marzo intenso








Marzo intenso





El primer día de mi mes preferido,
El color de marzo es azul mar, 
pero yo, 
lo vivo en rosa.


Renazco en mi mes,
para seguir muriendo.




Balaustre:
En marzo soy yo 

lunes, 16 de febrero de 2015

Volviéndome loca





Volviéndome loca



Anda la muerte por mi cuadra llevándose ancianos, debería visitar mi casa, que, si me lleva a mi también descanso. 



Balaustre:

Volviéndome loca me sincero en los cuentos o en los cuentos acepto mi locura, en mi desesperación, solo se que me sostienen las letras.

sábado, 7 de febrero de 2015

Ojos de payaso





Ojos de payaso




No se si me rescatan o los acompaño, pero es la manera de no olvidarme.




¡Me encantan los payasos!







Balaustre:

Sonrisa chueca con pelitos en la nariz













jueves, 5 de febrero de 2015

¿Y?






¿Y?




La luna observa, no necesita hablar, se comunica con luminosidad, se esconde perversamente y voluntariosamente provoca.


La noche es muy inútil, y le robo todas las horas que puedo.






Balaustre:


Yo hago que amanezca, pero nunca intrusa.

Luna de ti






Luna de ti



Vámonos a ver la luna que es bella porque es muda.
Luna de pensamiento


Balaustre:
¿Quién me envió la luna esta noche?

martes, 3 de febrero de 2015

¡Maldita lluvia!








¡Maldita lluvia!







Tú miedo hace sentir grande al pusilánime y no te entiendo; eres torpe y tarado con la bondad. 






Cuando llueve no hace frío, lo helado llega cuando recuerdas.







Balaustre:
Un nublado con la lluvia en pausa y silencio de hambre


lunes, 2 de febrero de 2015

No hay mañana




No hay mañana



La coincidencia obliga a recapitular y nos acerca al punto, donde encontré tus ojos sin brillo, fui espejo para descubrir un alma cansada con las ganas de vivir olvidadas. 

Cada vez que te veo, caminas mas lento y el peso de tu testarudez no puedo compartirlo, y sin voltear me acompaño de lo que olvidaste que eres. 





Balaustre:
Te regalas a quienes te hacen viejo y llenan tu joroba de miedos para robarte la vida 





domingo, 1 de febrero de 2015

Cosario








Cosario





Nada mas puntual que el tema del cuento, las reuniones exhuman la tontería de lo pendiente y lo olvidado. 
La disputa por nada.




Y recuerden: En la segunda botella de vino salen los muertos, los complejos y la lista de reclamos de cada año.




Siempre queda un pedazo de alma, que aún confía.







Balaustre:

Un cuento malo es como invertir mal el afecto


jueves, 29 de enero de 2015

El único lugar








El único lugar 



Observo que la muerte llega a quien esconde el dolor y a quien ya se cansó.


Que curioso, según yo, la muerte es cobarde y no está en los ojos, espera en los rincones y en el olor.


La muerte hay que verla de frente, para que no se confunda.


A lo mejor, podría aprender a compartir la vida, pero nunca delegar la muerte.




Balaustre:
En la muerte se perdura

miércoles, 28 de enero de 2015

Café olvidable








Café olvidable




Es el café de los pasos que siempre escucho pero nunca llegan.



Café de ayer o de mañana pero no de hoy,
Como ilusión que se aleja de la expectativa, 
Pacto vulgar que denigra el tiempo y el detalle.


Café de hoy que llegó con eco de palabras perdidas, palabras sin carácter.

 
Café encontrado en la permanencia de la monotonía y el deber. 


Muerto en vida y sepultado en la amargura, el café que busca su aroma para ser eterno. 



Mi café en mano que no quiere amanecer, café con rumor constante.






Balaustre:
Hay mañanas que permanecen en la noche

martes, 27 de enero de 2015

Olvídame pero no me dejes







Olvídame pero no me dejes




Intenciones y actitudes que los vuelvo título porque no los comprendo hasta que los siento, leer con la emoción, no para entender sino para sentir.



Saltearse letras y omitir anécdotas, como malos días que se acumulan en el archivo muerto que nunca termina de morir.



Las letras brincan, y embonan la conclusión con el disparate, como encontrar el abrazo eterno en un día lluvioso y frío.










Balaustre:

No me sueltes nunca

lunes, 26 de enero de 2015

No somos ellos







No somos ellos






Yo, soy granizo que olvidó ser lluvia,




Y cuando llueve en cada ventana,




Cada gota de lluvia llega para iluminar un recuerdo nublado,




La quietud con que se posa cada gota humedece el detalle, que a menudo, creo perdido y olvidado,




Y en lo perdido, en los pensamientos borrosos, en lo ido, en el fondo de la taza, en las últimas 12 gotas hasta de un mal vino,




En la luna de anoche o en la que no se me antojó fisgonear, en la que a veces sin querer descubro en los momentos de mirada perdida, ahí, donde siempre te encuentro a ti.



La diferencia no es cobarde.







Balaustre:

No somos ellos, eres mejor y, juntos podemos hacer mucho


domingo, 25 de enero de 2015

sábado, 24 de enero de 2015

Café desnudo








Café desnudo




El café sin madrugada abraza mis pies, recuerdo mudo, eres mi sonrisa, mi hoy, mi hora, pacto de café con el mejor momento.


Cuando espero todo de mí, te recuerdo con mis manos, que robaron la esencia de un suspiro.




Balaustre:
Sellar una amistad es saberle desnudar el alma 

viernes, 23 de enero de 2015

No hay noche mas helada






No hay noche mas helada




Los pequeños grandes detalles nos recuerdan vivir,

Mi dedo en tu axila jugando con tu vello es suspiro y poesía, 

El tiempo desgasta el recuerdo, pero nunca la intención.




Balaustre:

Se fue mi sueño andariego

jueves, 22 de enero de 2015

No me necesitas, aquí estoy






No me necesitas, aquí estoy




Me gustan las personas que observan y todo ven, pero nunca señalan.



Balaustre:

Hay pocos días que duran toda la vida.
¿Será suficiente uno?



miércoles, 21 de enero de 2015

La linea que cautiva






La linea que cautiva



Siempre hay una entre linea que me secuestra el pensamiento, me roba las horas y tritura mi calma.




Balaustre:

La entre linea

martes, 20 de enero de 2015

Declaración de intención en construcción







Declaración de intención en construcción




Cuando los problemas no tienen remedio y solo nos queda esperar, solo debemos tener la certeza que el tiempo todo lo acomoda.


En este proceso solo debemos tener cuidado de no destruir por un arrebato de frustración la providencia que nos eligió contra la improbabilidad, manifestando pequeñas señales para guiarnos.


Con inteligencia emocional podemos practicar la paciencia y la tolerancia, ayudarnos con la mano que embona y acaricia el alma, motivando el afecto que da fuerza y libera el miedo. 


Poco a poco podemos ir acomodándonos uno al otro y tener el compromiso y disposición para crecer.


Hicimos de todo para no coincidir, la distancia no puede ser mayor, el silencio nunca gritó tanto, y, sin embargo el olvido no pudo arrebatarnos la coincidencia y la espontaneidad, de modo que algo hicimos bien y a pesar de los años de indecisión, me atrevo a decir que no fue tiempo perdido, por el contrario le ganamos al tiempo el gusto de estar frente a frente, y reconocernos de otras vidas. 


Solo así me explico la manera poco probable de llegar a una vida con la confianza que no está basada en la perfección sino en la búsqueda del abrazo que el corazón recuerda cuando suspira, y añora cuando lo piensa, decretando que tiene que existir y llegar; lo que tus ojos no han visto jamás.


Esta es la edad donde la mayoría llega cargándose con odio y hastío, pero nosotros estamos justo a tiempo para todo lo que imaginemos, no necesitamos más, es el tiempo que alcanza para ser el verdadero amor, un amor de dos, tu amor y mi amor para querernos y cuidarnos como un tesoro que tuvimos el privilegio de hacer nuestro. 


Como herencia divina el universo nos permitió encontrarnos y reconocernos para nunca olvidar que recordar es un proceso de comunicación.


Primero
Hagamos un pacto, callar en el desespero, no ceder al impulso con el coraje que genera el miedo, mientras el tiempo nos acomoda.


Segundo
Nunca desconfíes


Tercero
Para saberte amado busca el te amo en mi mirada y lo que no digo, siempre estará en mi abrazo, no despiertes monstruos que roban la complicidad, el misterio y el respeto. 



Cuarto
No pienses que los años se roban el tiempo de amar, yo me enamoré de lo que no se va y recuerdo siempre la madrugada sin hora que sin verte te encontré.



Balaustre:
Tarde pero, justo a tiempo para vivir el resto; cuarenta años

lunes, 19 de enero de 2015

No entiendo nada






No entiendo nada 




En la vida uno se va diferente modos. Cada quien se aísla, según el ansia. 


Y ya no entiendo nada,  las personas piden permiso o avisan; lo que no me importa, porque ya no espero.





Balaustre:
Siempre a tiempo 

domingo, 18 de enero de 2015

Solo es cierto cuando te sucede




Solo es cierto cuando te sucede




Alma gemela es soñarte acurrucada en unas manos que no conoces y,  despertar con una serenidad, que se confunde con volar.


Balaustre:

Sueños que  despiertan

sábado, 17 de enero de 2015

La torpeza no tiene día







La torpeza no tiene día






Comparten información que no les consta, y así viven también, sin cerciorarse del tiempo y sus encuentros.









Balaustre:

Todos los días tienen la misma noche

viernes, 16 de enero de 2015

Desteñir




Desteñir



Sentir la sensación que se vuelve pensamiento y sin pedir permiso un escalofrío, y sin saberlo el agrado se desdibuja en un recuerdo; primero nublado, después borroso, albergar esperanza en la ultima mancha que llega  en el tiempo para comenzar a tirar los detalles, echar en falta pedazos de vez en vez y ¿luego?

Rescatar lo que queda, y notar arrepentimiento por no vivir más.

La búsqueda del por qué asesina la pregunta y la palabra grotesca  finaliza el poema.

No quiero que me alcance la edad del no hay mas, la edad que se parece tanto a la de los nunca, con una diferencia, es realidad: 

Nunca me había sucedido y ya me sucedió, se parece pero no es lo mismo.


Continúa...


Balaustre:

Una cana impropia, pero no es mía 


jueves, 15 de enero de 2015

Adulador vulgar








Adulador vulgar


Café para una lluvia sin te amo


A veces, guardamos el corazón en el fondo de una taza con café...


El café inunda.





Balaustre:


Y conceder la razón como caricia; palabra sencilla y cálida con voz quedita

miércoles, 14 de enero de 2015

Morir es un pretexto





Morir es un pretexto  



Se cierran ciclos, etapas y buenas épocas con momentos, detalles y personas, y en ello, el tiempo alcanza aunque la memoria se olvide.

La muerte cuando no es propia es ajena pero los vicios ajenos son enseñanza propia, y, a veces, dan ganas de perderle el gusto a los recuerdos que se fuman.

Las mentiras se leen bonito: morir de amor  hasta se antoja, morir de enfisema contagia todo menos belleza, se pierde el glamour, llega el te lo dije, hablan los espejos, la ciencia no miente, y, siempre me digo, a los noventa años mueres digno, de lo que sea. 





Balaustre:

El problema es morir antes de que la muerte llegue. 

martes, 13 de enero de 2015

Siempre extraños







Siempre extraños





En el beso de cada noche se daban un adios. Y renovaban su amor  cambiándose el nombre cada amanecer. 





Balaustre:

Cuento Pequeño

lunes, 12 de enero de 2015

Anáfora







Anáfora





Las ideas impiden y agreden la confesión.




Esta mañana no escucho la pausa de las palabras, las letras están dormidas y el oído les cuida el sueño.




Hasta las letras se vuelven ajenas con el tiempo.... 
La emoción se olvida.




Sábado de perder todo.

Perder la terquedad 
¡Eso sí sería bueno!










Balaustre:


Providencia

domingo, 11 de enero de 2015

sábado, 10 de enero de 2015

Osteoporosis







Osteoporosis




Hoy no es 28 de noviembre pero es la historia perdida de cualquier año: Comienzas soñando a ratitos, de oportunidad y un día, no regresas.


¿Es el día mundial de los sueños carcomidos?







Balaustre:

Que las grietas no tropiecen con mis olvidos

viernes, 9 de enero de 2015

Memoria de un ratito






Memoria de un ratito


Impresionados por el fanatismo que no cambia sus ideas, me cuestiono si los respetuosos que abrazamos la libertad en todos los sentidos no somos un poco parte de la terquedad de no cambiar el tema.


Aceptar que la paz está en la decisión de apropiarnos del rincón donde no necesitamos valor para despojarnos de la máscara que diluye lo que nada tiene que ver conmigo.


¿Por qué cuando llegamos al lugar donde no necesitamos justificarnos, huimos?




Balaustre:
¿La insistencia noticiosa cuánto perdura en la memoria colectiva? 

jueves, 8 de enero de 2015

¿La muerte es ajena?






¿La muerte es ajena? 



Anudemonos a la vivencia y no nos perdamos en el por qué que siempre hace olvidar la pregunta y el hallazgo.

Anudarnos al deseo, al color, al sueño, al detalle que hace la descripción de cada día, que nos hace caminar y no a lo que nos hace detenernos, que la muerte nos busque, mirarla de frente para que no se confunda; sin miedo pero nunca llamarla.


Inventar peligro en cada rostro sucio, como si fuera obligación que la muerte nos persiguiera, muertes ajenas que hacen propio el miedo y la desconfianza; anudarnos al gusto, que si la muerte llega, no nos encuentre esperándola.

Leo curiosidades sobre la polinización de las flores para entender que la muerte flota en una cisterna, y sigo leyendo que, las mujer están salvando el mundo, bájenle al ego, ambos géneros salvan el mundo. Cada quién hace lo necesario, lo preciso para resguardar su vida.

Y seguir contando muertos cada día, cuando vivir es una obligación.






Balaustre:

La noticia puede ser de cualquier día, pero los muertos, son de hoy 

Todo olvido es una fantasía



Todo olvido es una fantasía 





¿Como que el 2015 no es de 366 días?


¡Me robaron los años bisiestos!


De todos sabido que una de mis grandes fortunas, 
es ignorar el día en que vivo, y ahora, agregar 
¡Ni el año!





Balaustre.

Esto no es historia, mis olvidos son el hoy de todos mis días.





sábado, 3 de enero de 2015

Punto y olvido










Punto y olvido  




Una hoja en blanco es una página a favor...

Una hoja en blanco es inventar un día
Una hoja en blanco es el pecho que porta un te amo sin tinta
Una hoja en blanco es el cajón de los detalles para un sueño pospuesto
Una hoja en blanco es la intención en pausa
Una hoja en blanco es el valor guardado
Una hoja en blanco siempre será una invitación, un atrevimiento, una declaración, una rebeldía al silencio.

Una hoja en blanco es paginar puntos y olvidos.


Balaustre:

Seguido leo que una hoja en blanco intimida. Para mi una hoja muda siempre será una invitación.








viernes, 5 de diciembre de 2014

Turiferario







Turiferario


Mesa de noche, de luz, de polvo, sueños, recuerdos o buró. 

No importa el nombre que le demos si al fin, siempre será un perchero para abandonar o para retomar lo pendiente, según el antojo de cada noche. 

Tengo una por cada lado, y, bien podría decir que estoy por quitar ambas, que, junto a mis almohadas, sospecho hacen equipo para sabotear mi sueño, son cómplices del insomnio recurrente en cada madrugada.

La situación actual de mi mesa del lado izquierdo es darle lugar a una cajita de música que hace años no abro, lo que guardé en ella ni siquiera lo extraño y la amistad de quien me la obsequió ni música necesita; fue un ángel de pisada muda, de sintonía oxidada y armonía inexistente,  nunca supe si quería llegar o yo me fui; además, está la pila de libros por leer, y los primeros tres siempre son los títulos que, según mi animo me arrullan y acompañan en la odisea de cada noche para conquistar el sueño. 

Del lado derecho están los libros que me arrancan un suspiro al cerrarlos, los que lamento su partida y se convierten en títulos de cabecera y aun, sin volverlos a abrir, el contemplarlos me recuerda, que la intención si cuenta, que la verdadera compañía es lo que no se va, donde el tiempo pierde y el polvo anida. 

Lo anterior con la finalidad de, si una noche no regreso de algún sueño, será porque encontré un libro de cuentos y  lo divino  me  cautivó,  atrapada en la fantasía olvidaré este mundo que cada día se me dificulta más entenderlo y, a veces ni siquiera lo consigo.

Cuando la ausencia sórdida y morbosa me llene de virtudes  y describan a la que no fui, espero que la mesa de guardar el polvo les de luz, deseo me conozcan por lo que leía y me recuerden con lo que dejé escrito. 


P.D. Yo vivo en los detalles y la síntesis no me presiona. 

sábado, 1 de noviembre de 2014

Cinco años de cuento





Cinco años de cuento





Pedacitos y remiendos con historia,


Páginas dobladas pero nunca rotas,



Días de no borrar, solo señalar e integrar,



Letras que nunca se encontraron pero se hicieron tontería,



Días distintos en semanas iguales, de meses que cambian, en años que no se van.





Un hoy de cinco años...


Para visitar recuerdos



Para abrazar tropiezos que ya no duelen.






Cinco años de letras perdidas y charlas viejas que,



Hacen ruido, pero no tienen eco.






Cinco años, que no tenía ganas de vivir, 



Con magia, fantasía y coincidencia



Lo peor se vuelve mejor, 



Un sueño hecho cuento,  que concluye en un 



Siempre serás mi hoy.