Que valga la vida

Que valga la vida

Todos somos dueños de nuestro tiempo, lo que elegimos hacer con el, es la decisión que define.

Unos viven para otros, porque es más fácil y cómoda,  responsabilizan a los demás de cada idea pospuesta o de un sueño que no se atrevieron a vivir. 

Quienes elegimos vivir para nosotros mismos, no tenemos borrador, ni disculpa y menos pretextos por culpar y repartir.

¡Ese el reto! llenar la línea con tinta, sentir la respuesta a cada pregunta y hacer que valga la vida. 

Si no lo conseguimos, no hay disculpa, se paga el vacío, carecemos de prerrogativa a la que acuden y se refugian quienes disque se dedican a otros. 

__ ¿Soledad?

__ No. Es el valor agregado del carácter

Cuanta infelicidad encadenada conozco, envidiando e interrumpiendo vidas y robando momentos, viviendo de prestado, invocando lástima para continuar. 

Las personas con caracter eligen y deciden, las otras se conforman con lo que hay.

Es la diferencia que encuentro: 

Cuando las personas viven para los demás, la vida les parece corta. 

Cuando la tomas toda para ti, es muy larga.

Balaustre:
Las jorobas son de peros

No hay nada tan fiel como la mugre

No hay nada tan fiel como la mugre





A rescatar las letras que fui dejando en los Rincones, 

Archivos viejos con letras oliendo a rincón, 

Pero, 

Despolvan los olvidos.

Balaustre:


¡Comenzamos!

Siempre hay un grillo

Un grillo siempre acompaña
(Esta fue la hora del grillo con café despierto)

Es muy molesto escuchar hasta lo innecesario, y yo que duermo una noche sí y dos no, se que se necesita tiempo para acostumbrarse en los comienzos.

Yo era muy feliz sin buen olfato, si al menos, hubiera perdido un poco el oído, con la recuperación de mi olfato, no me quejaría, y luego deduzco, ya encontraron pareja los grillos que tenían semanas cantando día y noche, hoy están mudos. 

Mis grillos siguen mudos, solo se escucha el zumbido del silencio en la oscuridad, hay plaga de grillos, y en el gimnasio mi instructor ya aprendió a protegerlos, cuando quieres y cuidas la vida de un grillo, percibes que son agradecidos, no se comen (no pican) tu ropa de fibra natural, y nunca se dirá demasiadas veces la mala costumbre de comparar pero, resulta en muchas ocasiones mejor opción amistar con grillos que con algunas personas.

Cuando llega gente que no quiere a los grillos, se ocultan, esa observación la descubrió mi amiga que cuida el mundo de las arañas.

Sus arañas se ocultan, presienten la muerte, con visitas indeseables. Y así, ahora cuido dos mundos, pero, las arañas no las asilo, las llevo a casa de mi amiga y ella me da los grillos.

Entre grillos y arañas no hay pacto. No pueden cohabitar. Hace tiempo pasé meses sin grillos, era muy extraño, grillo que entraba desaparecía, hasta que descubrí en un rincón, una araña con mis grillos envueltos en su tela, secos, marchitos, mudos e indefensos.

¡La araña tartamuda!

Cuando escucho un grillo, siempre pienso en Lawrence Alegría y Tiburcio, no se, si entraron o salieron de mis cuentos.

Moraleja: La soledad no existe, nunca estamos solos porque siempre hay un grillo.

Balaustre:
Escucho un grillo que ya se cansó de amar

Huellas de una sombra

Huellas de una sombra






Retumba el eco de los pasos
Que siempre escucho
Pero nunca llegan.







Balaustre:


Eres mi sonrisa, solo falta que el tiempo llegue

¿Te invito o te invento?

¿Te invito o te invento?




Soñé que me decías que ya no estabas en este mundo, 

Y era cierto,
Cuando se escribe de la muerte, 

Cobra vida y hablamos.


Solo muertos perdemos la libertad de elegir,
Tengo miedo dormir y tener el mismo sueño.








Balaustre:

El silencio siempre rescata

La hora de los ruidos se adelantó

La hora de los ruidos se adelantó




El mejor sabor para mí, 

Es el amargo y,
Para los días que no saben a nada,
El café despierta y yo sigo dormida.




Dormí raro, medio dormí.
Me observé soñando,
Soñaba o pensaba.




Me tomé un pensamiento 

Con un sorbo de café,
La vida amanece con olor a café, 

Aunque no despierte.






Balaustre:

La creatividad disfruta el letargo

Truena el cielo pero no el corazón

Truena el cielo pero no el corazón

La lluvia es ácido para los recuerdos envenenados con quietud y olvido.

La gente que le gusta la murmuración se agrupa sola, 

hambre de reconocimiento y atención genera chisme, pero no es afecto. 

El conflicto es un torbellino de morbo que genera atención pero no compañía. 

La pereza comienza con un día sin voluntad, y se hacen distancias imposibles de vencer.

Balaustre:


Solo la gente tonta confunde grupo y amistad

Amistades de una época

Amistades de una época
(Letras equivocadas de mes y grupos sin amistad)





Los vientos de febrero me vencieron.


El hartazgo llega en lo poco y en lo loco, enfado de no coincidir en quienes ni saben que hay esencia en la palabra de cada día.



Compran corazones y ni saben quien fue San Valentín.

El 14 de febrero celebran lo que no existe: ¿Verdaderamente creen que se compra un corazón?

San Valentín se enamoró de una ciega, la esencia, lo que no se va, ni la muerte se lleva.

San Valentín se enamoró cuando esperaba la muerte. El último acto de rebeldía.

La esencia de cada momento, no se si es obligación rescatarlo pero si descubrirlo. 

Hasta los perros lo hacen.

Mi bella le ladró enfurecida al veterinario cuando llegó para dormirla, defendió la vida que ya no le quedaba.


Por eso cuestiono las reuniones sin ¿Por qué? Celebrar la amistad y cuestionar aunque sea el origen de la fritura.

Y aunque confrontar no es agredir, realizarlo sin discreción es una falta de respeto, una ofensa sin disculpa.




Balaustre:

Yo no soy grupo, tampoco sigla, ni etiqueta; soy amiga

(pergamino) 

Esconder los recuerdos agota

Esconder los recuerdos agota 

Sin nombre, sin lugar, sin fecha, sin detalles, para que los tome el gusto, la coincidencia y todos se apropien. 

Balaustre:

Todos son dueños de una letra, de un pensamiento

sin hacer época 

La nostalgia corrige a tiempo

La nostalgia corrige a tiempo

El grillo que escucho a mi espalda, hace la segunda.




El grillo que escucho a mi izquierda tiene el saxofón, lo siento parado en el borde de mi oreja.




Me rodea un concierto de grillos, un sonido intenso e inusual, no se, si le cantan al amor y sienten cerca la primavera o la sabiduría del otoño les inspira la mejor nostalgia.




Balaustre:

Los grillos son mi memoria

La lluvia es el llanto del olvido

La lluvia es el llanto del olvido








La lluvia es reiterativa...


Cada gota de agua grita el mismo tema de diferentes formas.




Te amos diminutos, huérfanos de dueño y corazón,
Que cantan antes de diluirse en el grisáceo indiferente.




Balaustre:


El ruido de la lluvia y el olor a café llenan el silencio, la oscuridad y los olvidos.

Rincón de olvidos

Rincón de olvidos






Espero no perderme en el laberinto de los olvidos, y acordarme donde van las letras, desvaríos y disparates que esperan en los rincones.




Aunque la memoria se olvide, los recuerdos siempre vuelven.




Balaustre:


Sensación de oportunidad

Tiburcio

Tiburcio




Por el respaldo del sillón,
Se acercó un grillo,
Pensé que venía a cantarme.


Lo llamé Tiburcio,
Y le dije hola,
Me observó con sus alitas recogidas,
Y al descubrir que otro canto me conquistó,
Se marchó.

La mitad de una mujer, siempre la debes atrapar.




Balaustre:

Está cantando un grillo gangoso y un poco ronco

Otra vuelta al insomnio

Otra vuelta al insomnio


El sueño ido y, 

De lejos grita: 

¡Huele a café!




Balustre:


A lo mejor no es insomnio sino hambre

Comprar mentiras

Comprar mentiras 




Siempre estoy, 
Aunque ya no te quiero
Ni te deseo. 

Tu también, 
Siempre vas a querer comprar mentiras,
Para que la verdad no te humille. 

¿Por qué comprar mentiras?
La mentira no admira,
El obsequio no construye amistad. 


La complicidad se arrulla
En el misterio del tiempo
En la palabra que acaricia y,
Sin ello,
Nadie amará lo que te queda.

Balaustre:

Insomnio sin pensamiento

Contagio

Contagio






El cuento que se sintió poesía.




Balaustre:


Contar siempre, pero nunca agrupar

Yo solo quería un tulipán

Yo solo quería un tulipán





Una admiración venida a menos.

#microcuento

Balaustre:

Migajón

Eres de ayer

Eres de ayer 

Digan lo que digan,

el tiempo es tú hoy,

si lo dejas ir,

vivirás otros días,

pero no el ayer.

Balaustre:

Si la ilusión del hoy te cansó, el mañana ya comenzó 

Se vive con tinta

Se vive con tinta





En la vida como en los textos,

elimina lo que estorba y,

si no hace falta,

estaba de más.

Balaustre:

Escribo corrigiendo, y vivo sin borrar

¿Eres la basura o el recolector?

¿Eres la basura o el recolector?

Hay miradas que nunca se conocen, bailan en la mentira, buscando verdad en las orillas.




Balaustre:

La canasta está de luto

Se me nubla el corazón ¡Está lloviendo!

Se me nubla el corazón 

¡Está lloviendo!

Las gotas de lluvia no son personas,

son títeres.


La lluvia desmiente,

cada certeza.


La lluvia es el recordatorio de cada intento,

fallido.


Llueve congoja, 

como la grosería espontánea.


Cuando llueve, 

siento un pendiente olvidado.










Balaustre:


Todo es mejor en par

Hoy me toca dormir pero no soñar

Hoy me toca dormir pero no soñar







Se supone que dormimos de noche pero yo, 

le robo lo que puedo al insomnio.







Balaustre:


Te pueden robar el sueño alguna vez, pero nunca un sueño

¿Somos lo que recordamos?

¿Somos lo que recordamos? 

Los mudos (as) que conozco les duele mucho algo y se les va la vida cargándolo solos.


Mientras me comen los gusanos o me consumo a fuego lento; algo somos mientras nos olvidan.

Balaustre:

Mi entusiasmo me recobra cuando lo descubro en tus ojos.

Pergeñar

Pergeñar







Cuando a una persona le tienes que decir lo que esperas de ella y, 

además no lo entiende. 

Hay dos tarados.







Balaustre

#microcuento

Descontando ayeres

Descontando ayeres 

Quien no merece una vida feliz

se roba una tarde.

Balaustre:

La frecuencia no se borra 

Con antifaz no se sueña

Con antifaz no se sueña



Te voy a encontrar en un asilo, 

repitiendo mis olvidos.

#microcuento

Balaustre:

Para un indeciso no amanece jamás

Marzo intenso

Marzo intenso

El primer día de mi mes preferido,

El color de marzo es azul mar, 

pero yo, 

lo vivo en rosa.

Renazco en mi mes,

para seguir muriendo.

Balaustre:

En marzo soy yo 

Volviéndome loca

Volviéndome loca

Anda la muerte por mi cuadra llevándose ancianos, debería visitar mi casa, que, si me lleva a mi también descanso. 

#Microcuento

Balaustre:

Volviéndome loca me sincero en los cuentos o en los cuentos acepto mi locura, en mi desesperación, solo se que me sostienen las letras.

Ojos de payaso

Ojos de payaso

No se si me rescatan o los acompaño, pero es la manera de no olvidarme.




¡Me encantan los payasos!







Balaustre:

Sonrisa chueca con pelitos en la nariz

Con cariño para @yovaro pic.twitter.com/uZnO7RXZo4

— 7 (@TULTECO7) febrero 8, 2015

Mira @yovaro las plumas y el cuaderno que use para el dibujo pic.twitter.com/xjNyzR6Jvq

— 7 (@TULTECO7) febrero 8, 2015

¿Y?

¿Y?




La luna observa, no necesita hablar, se comunica con luminosidad, se esconde perversamente y voluntariosamente provoca.


La noche es muy inútil, y le robo todas las horas que puedo.






Balaustre:


Yo hago que amanezca, pero nunca intrusa.

Luna de ti

Luna de ti

Vámonos a ver la luna que es bella porque es muda.

Luna de pensamiento

Balaustre:

¿Quién me envió la luna esta noche?

¡Maldita lluvia!

¡Maldita lluvia!







Tú miedo hace sentir grande al pusilánime y no te entiendo; eres torpe y tarado con la bondad. 

Cuando llueve no hace frío, lo helado llega cuando recuerdas.







Balaustre:
Un nublado con la lluvia en pausa y silencio de hambre

No hay mañana

No hay mañana

La coincidencia obliga a recapitular y nos acerca al punto, donde encontré tus ojos sin brillo, fui espejo para descubrir un alma cansada con las ganas de vivir olvidadas. 

Cada vez que te veo, caminas mas lento y el peso de tu testarudez no puedo compartirlo, y sin voltear me acompaño de lo que olvidaste que eres. 

Balaustre:
Te regalas a quienes te hacen viejo y llenan tu joroba de miedos para robarte la vida 

Cosario

Cosario

Nada mas puntual que el tema del cuento, las reuniones exhuman la tontería de lo pendiente y lo olvidado. 

La disputa por nada.




Y recuerden: En la segunda botella de vino salen los muertos, los complejos y la lista de reclamos de cada año.




Siempre queda un pedazo de alma, que aún confía.







Balaustre:

Un cuento malo es como invertir mal el afecto

El único lugar

El único lugar 



Observo que la muerte llega a quien esconde el dolor y a quien ya se cansó.


Que curioso, según yo, la muerte es cobarde y no está en los ojos, espera en los rincones y en el olor.


La muerte hay que verla de frente, para que no se confunda.


A lo mejor, podría aprender a compartir la vida, pero nunca delegar la muerte.




Balaustre:
En la muerte se perdura

Café olvidable

Café olvidable

Es el café de los pasos que siempre escucho pero nunca llegan.

Café de ayer o de mañana pero no de hoy,

Como ilusión que se aleja de la expectativa, 

Pacto vulgar que denigra el tiempo y el detalle.

Café de hoy que llegó con eco de palabras perdidas, palabras sin carácter.

 

Café encontrado en la permanencia de la monotonía y el deber. 

Muerto en vida y sepultado en la amargura, el café que busca su aroma para ser eterno. 

Mi café en mano que no quiere amanecer, café con rumor constante.

Balaustre:
Hay mañanas que permanecen en la noche

Olvídame pero no me dejes

Olvídame pero no me dejes




Intenciones y actitudes que los vuelvo título porque no los comprendo hasta que los siento, leer con la emoción, no para entender sino para sentir.



Saltearse letras y omitir anécdotas, como malos días que se acumulan en el archivo muerto que nunca termina de morir.



Las letras brincan, y embonan la conclusión con el disparate, como encontrar el abrazo eterno en un día lluvioso y frío.










Balaustre:

No me sueltes nunca

No somos ellos

No somos ellos






Yo, soy granizo que olvidó ser lluvia,




Y cuando llueve en cada ventana,




Cada gota de lluvia llega para iluminar un recuerdo nublado,




La quietud con que se posa cada gota humedece el detalle, que a menudo, creo perdido y olvidado,




Y en lo perdido, en los pensamientos borrosos, en lo ido, en el fondo de la taza, en las últimas 12 gotas hasta de un mal vino,




En la luna de anoche o en la que no se me antojó fisgonear, en la que a veces sin querer descubro en los momentos de mirada perdida, ahí, donde siempre te encuentro a ti.



La diferencia no es cobarde.







Balaustre:

No somos ellos, eres mejor y, juntos podemos hacer mucho

Eres mi alma

Eres mi alma 



La vejez llega solo cuando se le llama.




Balaustre:

La edad que nos falta

Café desnudo

Café desnudo




El café sin madrugada abraza mis pies, recuerdo mudo, eres mi sonrisa, mi hoy, mi hora, pacto de café con el mejor momento.

Cuando espero todo de mí, te recuerdo con mis manos, que robaron la esencia de un suspiro.

Balaustre:

Sellar una amistad es saberle desnudar el alma 

No hay noche mas helada

No hay noche mas helada

Los pequeños grandes detalles nos recuerdan vivir,

Mi dedo en tu axila jugando con tu vello es suspiro y poesía, 

El tiempo desgasta el recuerdo, pero nunca la intención.

Balaustre:

Se fue mi sueño andariego

No me necesitas, aquí estoy

No me necesitas, aquí estoy

Me gustan las personas que observan y todo ven, pero nunca señalan.

Balaustre:

Hay pocos días que duran toda la vida.
¿Será suficiente uno?

La linea que cautiva

La linea que cautiva



Siempre hay una entre linea que me secuestra el pensamiento, me roba las horas y tritura mi calma.




Balaustre:

La entre linea

Declaración de intención en construcción

Declaración de intención en construcción

Cuando los problemas no tienen remedio y solo nos queda esperar, solo debemos tener la certeza que el tiempo todo lo acomoda.

En este proceso solo debemos tener cuidado de no destruir por un arrebato de frustración la providencia que nos eligió contra la improbabilidad, manifestando pequeñas señales para guiarnos.

Con inteligencia emocional podemos practicar la paciencia y la tolerancia, ayudarnos con la mano que embona y acaricia el alma, motivando el afecto que da fuerza y libera el miedo. 

Poco a poco podemos ir acomodándonos uno al otro y tener el compromiso y disposición para crecer.

Hicimos de todo para no coincidir, la distancia no puede ser mayor, el silencio nunca gritó tanto, y, sin embargo el olvido no pudo arrebatarnos la coincidencia y la espontaneidad, de modo que algo hicimos bien y a pesar de los años de indecisión, me atrevo a decir que no fue tiempo perdido, por el contrario le ganamos al tiempo el gusto de estar frente a frente, y reconocernos de otras vidas. 

Solo así me explico la manera poco probable de llegar a una vida con la confianza que no está basada en la perfección sino en la búsqueda del abrazo que el corazón recuerda cuando suspira, y añora cuando lo piensa, decretando que tiene que existir y llegar; lo que tus ojos no han visto jamás.

Esta es la edad donde la mayoría llega cargándose con odio y hastío, pero nosotros estamos justo a tiempo para todo lo que imaginemos, no necesitamos más, es el tiempo que alcanza para ser el verdadero amor, un amor de dos, tu amor y mi amor para querernos y cuidarnos como un tesoro que tuvimos el privilegio de hacer nuestro. 

Como herencia divina el universo nos permitió encontrarnos y reconocernos para nunca olvidar que recordar es un proceso de comunicación.

Primero

Hagamos un pacto, callar en el desespero, no ceder al impulso con el coraje que genera el miedo, mientras el tiempo nos acomoda.

Segundo

Nunca desconfíes

Tercero

Para saberte amado busca el te amo en mi mirada y lo que no digo, siempre estará en mi abrazo, no despiertes monstruos que roban la complicidad, el misterio y el respeto. 

Cuarto

No pienses que los años se roban el tiempo de amar, yo me enamoré de lo que no se va y recuerdo siempre la madrugada sin hora que sin verte te encontré.

Balaustre:

Tarde pero, justo a tiempo para vivir el resto; cuarenta años

No entiendo nada

No entiendo nada 




En la vida uno se va diferente modos. Cada quien se aísla, según el ansia. 

Y ya no entiendo nada,  las personas piden permiso o avisan; lo que no me importa, porque ya no espero.

Balaustre:

Siempre a tiempo 

Solo es cierto cuando te sucede

Solo es cierto cuando te sucede

Alma gemela es soñarte acurrucada en unas manos que no conoces y,  despertar con una serenidad, que se confunde con volar.

Balaustre:

Sueños que  despiertan

La torpeza no tiene día

La torpeza no tiene día






Comparten información que no les consta, y así viven también, sin cerciorarse del tiempo y sus encuentros.









Balaustre:

Todos los días tienen la misma noche

Desteñir

Desteñir

Sentir la sensación que se vuelve pensamiento y sin pedir permiso un escalofrío, y sin saberlo el agrado se desdibuja en un recuerdo; primero nublado, después borroso, albergar esperanza en la ultima mancha que llega  en el tiempo para comenzar a tirar los detalles, echar en falta pedazos de vez en vez y ¿luego?

Rescatar lo que queda, y notar arrepentimiento por no vivir más.

La búsqueda del por qué asesina la pregunta y la palabra grotesca  finaliza el poema.

No quiero que me alcance la edad del no hay mas, la edad que se parece tanto a la de los nunca, con una diferencia, es realidad: 

Nunca me había sucedido y ya me sucedió, se parece pero no es lo mismo.

Continúa...

Balaustre:

Una cana impropia, pero no es mía 

Adulador vulgar

Adulador vulgar

Café para una lluvia sin te amo


A veces, guardamos el corazón en el fondo de una taza con café...


El café inunda.

Balaustre:


Y conceder la razón como caricia; palabra sencilla y cálida con voz quedita

Morir es un pretexto

Morir es un pretexto  

Se cierran ciclos, etapas y buenas épocas con momentos, detalles y personas, y en ello, el tiempo alcanza aunque la memoria se olvide.

La muerte cuando no es propia es ajena pero los vicios ajenos son enseñanza propia, y, a veces, dan ganas de perderle el gusto a los recuerdos que se fuman.

Las mentiras se leen bonito: morir de amor  hasta se antoja, morir de enfisema contagia todo menos belleza, se pierde el glamour, llega el te lo dije, hablan los espejos, la ciencia no miente, y, siempre me digo, a los noventa años mueres digno, de lo que sea. 

Balaustre:

El problema es morir antes de que la muerte llegue. 

Siempre extraños

Siempre extraños

En el beso de cada noche se daban un adios. Y renovaban su amor  cambiándose el nombre cada amanecer. 

Balaustre:

Cuento Pequeño

Anáfora

Anáfora





Las ideas impiden y agreden la confesión.




Esta mañana no escucho la pausa de las palabras, las letras están dormidas y el oído les cuida el sueño.




Hasta las letras se vuelven ajenas con el tiempo.... 

La emoción se olvida.




Sábado de perder todo.

Perder la terquedad 

¡Eso sí sería bueno!










Balaustre:


Providencia

Mensaje oculto

Mensaje oculto

No olvido sus orquídeas.

Balaustre:

Solo tú podrás descifrarlo

Osteoporosis

Osteoporosis




Hoy no es 28 de noviembre pero es la historia perdida de cualquier año: Comienzas soñando a ratitos, de oportunidad y un día, no regresas.


¿Es el día mundial de los sueños carcomidos?

Balaustre:

Que las grietas no tropiecen con mis olvidos

Memoria de un ratito

Memoria de un ratito


Impresionados por el fanatismo que no cambia sus ideas, me cuestiono si los respetuosos que abrazamos la libertad en todos los sentidos no somos un poco parte de la terquedad de no cambiar el tema.


Aceptar que la paz está en la decisión de apropiarnos del rincón donde no necesitamos valor para despojarnos de la máscara que diluye lo que nada tiene que ver conmigo.


¿Por qué cuando llegamos al lugar donde no necesitamos justificarnos, huimos?




Balaustre:
¿La insistencia noticiosa cuánto perdura en la memoria colectiva? 

¿La muerte es ajena?

¿La muerte es ajena? 

Anudemonos a la vivencia y no nos perdamos en el por qué que siempre hace olvidar la pregunta y el hallazgo.

Anudarnos al deseo, al color, al sueño, al detalle que hace la descripción de cada día, que nos hace caminar y no a lo que nos hace detenernos, que la muerte nos busque, mirarla de frente para que no se confunda; sin miedo pero nunca llamarla.

Inventar peligro en cada rostro sucio, como si fuera obligación que la muerte nos persiguiera, muertes ajenas que hacen propio el miedo y la desconfianza; anudarnos al gusto, que si la muerte llega, no nos encuentre esperándola.

Leo curiosidades sobre la polinización de las flores para entender que la muerte flota en una cisterna, y sigo leyendo que, las mujer están salvando el mundo, bájenle al ego, ambos géneros salvan el mundo. Cada quién hace lo necesario, lo preciso para resguardar su vida.

Y seguir contando muertos cada día, cuando vivir es una obligación.

Balaustre:

La noticia puede ser de cualquier día, pero los muertos, son de hoy 

Todo olvido es una fantasía

Todo olvido es una fantasía 





¿Como que el 2015 no es de 366 días?

¡Me robaron los años bisiestos!


De todos sabido que una de mis grandes fortunas, 

es ignorar el día en que vivo, y ahora, agregar 

¡Ni el año!

Balaustre.

Esto no es historia, mis olvidos son el hoy de todos mis días.